THE BEATLES: HERE COMES THE SUN
It's been a long cold lonely Winter
#3. Música en streaming: siempre puedes poner libros o macetas en las estanterías.
Quiero hacer un pequeño homenaje a mi padre en este post, pero sin dramas ni tristeza como en otras ocasiones. Mi padre murió hace 11 años y ésa es mi medida de tiempo para calcular cómo ha cambiado "todo" en cuanto a tecnología y formas de vida, porque a partir de aquel momento la revolución avanzó a pasos agigantados, con la firme decisión de que nada tuviera marcha atrás.
Mi padre fue a uno de los dos míticos conciertos de los Beatles en España, concretamente al de Madrid, con un amigo en un 600. Presumía como es lógico de aquella hazaña y, como también habrán deducido, profesaba un apasionado amor a la banda de Liverpool. Uno de los deseos de mi padre era reunir toda la discografía de los Beatles, ya que tenía vinilos sueltos, para tenerlo todo localizado y archivado. Un día un amigo suyo se hizo con el botín en CD y mi padre procedió a copiarlo todo en cassetes, cuidadosamente rotulados y guardados en una caja (los Dumont somos así) y aquello se convirtió en un preciado tesoro. Por supuesto, las copias en CD eran algo ilusorio y no digamos ya todo lo que vendría después.
Con la música en streaming se ha perdido la necesidad de atesorar discos, pero en general música. La pregunta ya no es "¿cuánto hace que no te compras un disco?" sino, "¿cuánto hace que no te bajas/descargas un disco?", porque quién quiere desperdiciar megas de memoria si en Spotify está todo lo que uno pueda desear, al instante. Y ni siquiera hace falta cargar con el ordenador, uno lleva en el móvil todo lo que necesita. ¿Estamos ante el fin de una era? ¿Se acabaron las carátulas, los libretos e incluso los reproductores de mp3? ¿Qué será lo próximo?
En mi casa todavía conservo una pletina de cassette y el otro día hice limpieza y criba de cintas. Y lo encontré. El tesoro de mi padre, la niña de sus ojos, la culminación de un sueño: un montón de cassettes con toda la discografía de los Beatles. Y qué quieren que les diga, no lo pienso tirar, por nostalgia y porque tengo la inquietante sospecha de que en algún momento todo va a estallar y el mundo dejará de girar tan rápido y las cosas volverán a su ser y entonces vendrán ustedes a buscarme para que les deje escuchar mi cintas de los Beatles y lo haré gustosamente.
Ah, lo olvidaba, tampoco tiraré mis cassettes porque hasta el momento los Beatles son los grandes ausentes de Spotify, que no de otras webs de streaming. No todo está perdido. :)
Por cierto, el siguiente objetivo de mi padre, nunca cumplido, era hacerse con la discografía de Elvis.
Mostrando entradas con la etiqueta verano. Mostrar todas las entradas
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jueves, 4 de agosto de 2011
domingo, 1 de agosto de 2010
Tierno verano de festivales y azoteas
LOS ILEGALES: SOY UN MACARRA
Oye tú, tú que me miras, ¿es que quieres servirme de comida?
Paradojas de la vida, a veces hace falta irse de vacaciones para completar tareas pendientes y es que yo, queridos amigos de mis entretelas, les debo una explicación y dos crónicas, aunque ustedes no lo sepan. Y es que con el verano han llegado los festivales, aunque ya me creía jubilada, y con ellos una serie de anécdotas, canciones y bromas privadas que han configurado una primera etapa del estío ciclotímica, llena de momentos altos y bajos, de pérdidas laborales, fachadas desconchadas y risas a pleno sol con un mojito en la arena. En fin, allá vamos y para ello hablaremos de hitos informativos, lo que en cursos de comunicación y agencias remilgadas vienen a ser los highlights o los "temas" que se pueden destacar para hacer que algo (evento, institución, empresa) sea noticiable. Cosas de la comunicación corporativa...
Para no aburrirles con una sobredosis, empezaremos hoy con el FIB 2010, o de cómo conseguir unas entradas VIP caídas del cielo, planear un festival en 24 horas y abandonar el recinto presa de fiebre la última noche. Aquí van mis hitos, como verán muy personales y subjetivos, abiertos a cualquier discusión.
1. Me gustaría hablar de un FIB de transición, de la crisis y de todas esas cosas pero amiguitos, me temo que esto ya no es lo que era... Y no es que no me fíe de Vince Power, que para algo es el dueño de Reading, pero el festival dista mucho de otras ediciones, en cuanto a cartel, instalaciones, público...
2. Programas de mano a 10 euros y NADA que anuncie horarios de conciertos en kilómetros a la redonda... La picaresca española nos hace agudizar el ingenio y recurrimos a fotografiar los horarios que algún alma caritativa se ha garabateado de alguna otra alma igualmente desprendida. ¿Es de recibo pagar 150 euros para no tener ni una referencia de lo que se cuece dentro del recinto?
3. Antonio Luque fue, por aclamación popular y criterios absolutamente dumontianos, lo mejor del festival. Con unas pruebas de sonido sólo 5 minutos antes del concierto, un directo más que convincente y un look como si hubiera estado en la Isla de los Famosos. Impresionantes sus casi 2 metros de altura y su barba...
4. Ya hace mucho tiempo que el FIB es patrimonio del paisanaje inglés, esos que son insufribles en su país y se vuelven absolutamente asesinables cuando vienen aquí. Torsos sudados al desnudo (llámenme fina, en fin...), borracheras de las que hacen perder la consciencia, gritos animales... Lo peor de todo es que les confeccionan el cartel a su medida y ni siquiera les importa porque ellos, amiguitos, vienen a España a beber y cometer animaladas, aparecen tarde en los conciertos y se la trae al pairo quién está ganándose el pan sobre el escenario.
5. Cuando el festival es pasto del rebaño británico se produce una solidaridad empática hacia los autóctonos muy curiosa, que se resume en un trato de favor incluso entre el personal del evento que, no nos vamos a engañar, se acentúa si las aborígenes en cuestión son féminas: "españolas, pasad, os colamos, tomad cerveza, os hacemos sitio...¿tenéis novio?" En otro momento habría renegado de esta campechanía con tintes de palurdez alfredolandiana (a la inversa) pero debo confesar que me enterneció notablemente. Será la edad. :)
6. Siguiendo la tendencia hace un par de ediciones, al festival van clásicos imprescindibles de la música patria que, aunque estén pelín desubicados, atraen a los nacionales aunque con esto no nos compra, Mr. Power. Tras haber visto sudar en el festival a Kiko Veneno y Josele Santiago, este año era el turno de Los Ilegales, que concentraron sus éxitos más conocidos en una brillante actuación de una hora. Abrimos el capítulo de anécdotas personales y es que, más tarde, en la zona VIP, Jorge Martínez, con su polo Fred Perry y sus fibrosos casi 2 metros de estatura, nos dijo que estábamos "muy bien fabricaditas" y nos pidió un trío para su vuelta a Valencia. Además de confesarnos que Josele Santiago canta tan "lento" que en el directo de despedida de los Enemigos estuvo a punto de darle unas pantuflas, "para que estuviera cómodo". Viva el rocanrol, señores.
7. Crónica de ambiente. Novedades en el festival que nos llamaron sobremanera la atención, junto al tema de cobrar por los horarios: ya no hay carpas pequeñas, ahora Fiberfib y Fibclub son escenarios al aire libre, lo que se agradece por el calor que hacía pero no parece muy buena idea en vista de la "solana" que cae a la hora de los primeros conciertos. Ya no hay patrocinadores fuertes (adiós a Mustang y Vodafone), ahora es el turno de Jack Daniels y Doctor Martens. El mercadillo se ha reducido a tres tristes puestos y, señoras y señores, bienvenidos a la feria porque hay dos atracciones, no una sino dos, en el recinto que se supone oasis de melómanos que buscan sonidos diferentes, indies... Paparruchas, ahora los gafapastas pueden subirse a una especie de pulpo gigante a la entrada y una imitación de Ave Fénix (Terra Mítica rules) en la zona del (antiguamente) mítico Escenario Verde.
8. Ya no existe la zona de prensa, referente imprescindible no sólo para los que hemos trabajado alguna vez cubriendo el festival sino para encontrar a los amigos, la peña de Valencia, en fin... ha muerto aquello de "nos vemos en la puerta de prensa", que quedaba por cierto a la derecha del escenario, por la parte delantera. Ahora se ha unido la zona VIP (¿realmente conocen a alguien que pague 300 pavos por un supuesto trato de privilegio?) al backstage y el área se completa con una raquítica carpa para la prensa, amén de integrar la antes mítica piscina de artistas que estaba en el igualmente legendario backstage. Probablemente Vince ha pensado en unificar costes y por tanto reducir la factura juntando todo en un sitio que está muy bien y tiene sillas de Patricia Urquiola, pero ni precios reducidos como antaño, ni ves los conciertos, porque también han pasado a mejor vida las gradas para prensa y VIPs. Supongo que el backstage habrá pasado a ser estrictamente un lugar de camerinos y quizás alguna mini barra para artistas, con lo que se cierra una etapa de anécdotas y chismorreos sobre una zona enigmática, a medio camino entre la verdad y la leyenda...
9. Por si no lo saben, éste ha sido con toda certeza uno de los peores carteles de la historia de Benicàssim. Como he dicho antes, me gustaría pensar que son cosas de la crisis y que todo volverá a su ser. Me río ahora del muy criticado (por mí la primera) cartel del décimo aniversario que, oigan bien, tenía a gente como Robert Wilson o Arthur Lee. Escuetamente (y luego entenderán por qué), les cuento conciertos vistos y disfrutados: Two Door Cinema Club, The Clientele, PIL, Ian Brown, Ilegales, Señor Chinarro. Luego están los Vampire Weekend, que eran un cabeza de cartel y todo eso y que a mí me sonaron a cosas oídas cientos de miles de veces antes. A Gorillaz no los vimos por culpa de la fiebre dominical y Ray Davies y Charlotte Gainsbourg tampoco contaron con nuestra asistencia por motivos laborales. Si a eso le suman que, ingenuas, fuimos sin horarios y deambulamos desorientadas por el recinto gran parte de los días, pues eso, sale un balance muy mejorable de música.
10. Servidora hace muchos años que no paga por ir al FIB pero ya pensaba que me había retirado de los festivales. Por eso, cuando de repente te caen dos invitaciones que resultan ser pases VIP, cuando el cartel no te interesa prácticamente nada, cuando tienes la comodidad de un hotelito y acceso a una zona con piscina, ves las cosas desde otra óptica. Y llegan la playa, las conversaciones íntimas entre amigas, la paella para guiris, las jarras de sangría, el tapeo por Benicàssim, la juerga nocturna por un antro sixties del pueblo muuuy recomendable, las risas, las cervezas y mojitos en la arena antes de comer, alargar la tarde en la piscina VIP mientras "de fondo" oyes tocar a alguien... Cosas que pensé que no haría (entre otras cosas no me gusta la sangría) pero que te hacen ver la vida y un verano extraño de otra manera.
Y aunque en el hotel, a media tarde y preparándonos para comernos la noche, sonaba Burt Bacharach, no puedo evitar traerles hoy un clásico del rocanrol patrio que, los que me conocen lo saben, es mi verdadera vocación. Próximamente les hablaré del Lowcost. :)
Oye tú, tú que me miras, ¿es que quieres servirme de comida?
Paradojas de la vida, a veces hace falta irse de vacaciones para completar tareas pendientes y es que yo, queridos amigos de mis entretelas, les debo una explicación y dos crónicas, aunque ustedes no lo sepan. Y es que con el verano han llegado los festivales, aunque ya me creía jubilada, y con ellos una serie de anécdotas, canciones y bromas privadas que han configurado una primera etapa del estío ciclotímica, llena de momentos altos y bajos, de pérdidas laborales, fachadas desconchadas y risas a pleno sol con un mojito en la arena. En fin, allá vamos y para ello hablaremos de hitos informativos, lo que en cursos de comunicación y agencias remilgadas vienen a ser los highlights o los "temas" que se pueden destacar para hacer que algo (evento, institución, empresa) sea noticiable. Cosas de la comunicación corporativa...
Para no aburrirles con una sobredosis, empezaremos hoy con el FIB 2010, o de cómo conseguir unas entradas VIP caídas del cielo, planear un festival en 24 horas y abandonar el recinto presa de fiebre la última noche. Aquí van mis hitos, como verán muy personales y subjetivos, abiertos a cualquier discusión.
1. Me gustaría hablar de un FIB de transición, de la crisis y de todas esas cosas pero amiguitos, me temo que esto ya no es lo que era... Y no es que no me fíe de Vince Power, que para algo es el dueño de Reading, pero el festival dista mucho de otras ediciones, en cuanto a cartel, instalaciones, público...
2. Programas de mano a 10 euros y NADA que anuncie horarios de conciertos en kilómetros a la redonda... La picaresca española nos hace agudizar el ingenio y recurrimos a fotografiar los horarios que algún alma caritativa se ha garabateado de alguna otra alma igualmente desprendida. ¿Es de recibo pagar 150 euros para no tener ni una referencia de lo que se cuece dentro del recinto?
3. Antonio Luque fue, por aclamación popular y criterios absolutamente dumontianos, lo mejor del festival. Con unas pruebas de sonido sólo 5 minutos antes del concierto, un directo más que convincente y un look como si hubiera estado en la Isla de los Famosos. Impresionantes sus casi 2 metros de altura y su barba...
4. Ya hace mucho tiempo que el FIB es patrimonio del paisanaje inglés, esos que son insufribles en su país y se vuelven absolutamente asesinables cuando vienen aquí. Torsos sudados al desnudo (llámenme fina, en fin...), borracheras de las que hacen perder la consciencia, gritos animales... Lo peor de todo es que les confeccionan el cartel a su medida y ni siquiera les importa porque ellos, amiguitos, vienen a España a beber y cometer animaladas, aparecen tarde en los conciertos y se la trae al pairo quién está ganándose el pan sobre el escenario.
5. Cuando el festival es pasto del rebaño británico se produce una solidaridad empática hacia los autóctonos muy curiosa, que se resume en un trato de favor incluso entre el personal del evento que, no nos vamos a engañar, se acentúa si las aborígenes en cuestión son féminas: "españolas, pasad, os colamos, tomad cerveza, os hacemos sitio...¿tenéis novio?" En otro momento habría renegado de esta campechanía con tintes de palurdez alfredolandiana (a la inversa) pero debo confesar que me enterneció notablemente. Será la edad. :)
6. Siguiendo la tendencia hace un par de ediciones, al festival van clásicos imprescindibles de la música patria que, aunque estén pelín desubicados, atraen a los nacionales aunque con esto no nos compra, Mr. Power. Tras haber visto sudar en el festival a Kiko Veneno y Josele Santiago, este año era el turno de Los Ilegales, que concentraron sus éxitos más conocidos en una brillante actuación de una hora. Abrimos el capítulo de anécdotas personales y es que, más tarde, en la zona VIP, Jorge Martínez, con su polo Fred Perry y sus fibrosos casi 2 metros de estatura, nos dijo que estábamos "muy bien fabricaditas" y nos pidió un trío para su vuelta a Valencia. Además de confesarnos que Josele Santiago canta tan "lento" que en el directo de despedida de los Enemigos estuvo a punto de darle unas pantuflas, "para que estuviera cómodo". Viva el rocanrol, señores.
7. Crónica de ambiente. Novedades en el festival que nos llamaron sobremanera la atención, junto al tema de cobrar por los horarios: ya no hay carpas pequeñas, ahora Fiberfib y Fibclub son escenarios al aire libre, lo que se agradece por el calor que hacía pero no parece muy buena idea en vista de la "solana" que cae a la hora de los primeros conciertos. Ya no hay patrocinadores fuertes (adiós a Mustang y Vodafone), ahora es el turno de Jack Daniels y Doctor Martens. El mercadillo se ha reducido a tres tristes puestos y, señoras y señores, bienvenidos a la feria porque hay dos atracciones, no una sino dos, en el recinto que se supone oasis de melómanos que buscan sonidos diferentes, indies... Paparruchas, ahora los gafapastas pueden subirse a una especie de pulpo gigante a la entrada y una imitación de Ave Fénix (Terra Mítica rules) en la zona del (antiguamente) mítico Escenario Verde.
8. Ya no existe la zona de prensa, referente imprescindible no sólo para los que hemos trabajado alguna vez cubriendo el festival sino para encontrar a los amigos, la peña de Valencia, en fin... ha muerto aquello de "nos vemos en la puerta de prensa", que quedaba por cierto a la derecha del escenario, por la parte delantera. Ahora se ha unido la zona VIP (¿realmente conocen a alguien que pague 300 pavos por un supuesto trato de privilegio?) al backstage y el área se completa con una raquítica carpa para la prensa, amén de integrar la antes mítica piscina de artistas que estaba en el igualmente legendario backstage. Probablemente Vince ha pensado en unificar costes y por tanto reducir la factura juntando todo en un sitio que está muy bien y tiene sillas de Patricia Urquiola, pero ni precios reducidos como antaño, ni ves los conciertos, porque también han pasado a mejor vida las gradas para prensa y VIPs. Supongo que el backstage habrá pasado a ser estrictamente un lugar de camerinos y quizás alguna mini barra para artistas, con lo que se cierra una etapa de anécdotas y chismorreos sobre una zona enigmática, a medio camino entre la verdad y la leyenda...
9. Por si no lo saben, éste ha sido con toda certeza uno de los peores carteles de la historia de Benicàssim. Como he dicho antes, me gustaría pensar que son cosas de la crisis y que todo volverá a su ser. Me río ahora del muy criticado (por mí la primera) cartel del décimo aniversario que, oigan bien, tenía a gente como Robert Wilson o Arthur Lee. Escuetamente (y luego entenderán por qué), les cuento conciertos vistos y disfrutados: Two Door Cinema Club, The Clientele, PIL, Ian Brown, Ilegales, Señor Chinarro. Luego están los Vampire Weekend, que eran un cabeza de cartel y todo eso y que a mí me sonaron a cosas oídas cientos de miles de veces antes. A Gorillaz no los vimos por culpa de la fiebre dominical y Ray Davies y Charlotte Gainsbourg tampoco contaron con nuestra asistencia por motivos laborales. Si a eso le suman que, ingenuas, fuimos sin horarios y deambulamos desorientadas por el recinto gran parte de los días, pues eso, sale un balance muy mejorable de música.
10. Servidora hace muchos años que no paga por ir al FIB pero ya pensaba que me había retirado de los festivales. Por eso, cuando de repente te caen dos invitaciones que resultan ser pases VIP, cuando el cartel no te interesa prácticamente nada, cuando tienes la comodidad de un hotelito y acceso a una zona con piscina, ves las cosas desde otra óptica. Y llegan la playa, las conversaciones íntimas entre amigas, la paella para guiris, las jarras de sangría, el tapeo por Benicàssim, la juerga nocturna por un antro sixties del pueblo muuuy recomendable, las risas, las cervezas y mojitos en la arena antes de comer, alargar la tarde en la piscina VIP mientras "de fondo" oyes tocar a alguien... Cosas que pensé que no haría (entre otras cosas no me gusta la sangría) pero que te hacen ver la vida y un verano extraño de otra manera.
Y aunque en el hotel, a media tarde y preparándonos para comernos la noche, sonaba Burt Bacharach, no puedo evitar traerles hoy un clásico del rocanrol patrio que, los que me conocen lo saben, es mi verdadera vocación. Próximamente les hablaré del Lowcost. :)
jueves, 3 de junio de 2010
El Ipod de Margaret Dumont
BRETT DENNEN: MAKE YOU CRAZY
¿Recuerdan aquella campaña de compresas (me parece) llamada “el bolso de…”? En ella mujeres como Silke o Rossy de Palma mostraban el contenido de su bolso, dando a entender que somos lo que llevamos en este complemento. Cuando empecé mi actual y provisional etapa de trabajo tuve la oportunidad de conocer el contenido del Ipod de mi jefa, que se lo enumeraba a alguien supuestamente necesitado de ideas para llenar su reproductor. En su Ipod había música de Joaquín Sabina, Pereza, Mamá, los Jayhawks, un recopilatorio ochentero foráneo, Antonio Vega y más cosas que no recuerdo. ¿Qué conclusiones podemos extraer de este compendio de sonidos? ¿Qué perfil nos sugiere? Edad: entre 35-45; predilección por la música cantada en español; predilección por la movida y todo lo que suene a ella…
Creo firmemente que algunos somos lo que llevamos en nuestro mp3 (dejemos a un lado lo del Ipod, que algún día les comentaré por qué este aparatito me parece uno de los inventos más sobrevalorados del siglo). Yo me inicié con un reproductor mp3 de 2 gigas que me ha acompañado muchísimo, especialmente en el coche, y que me enseñó a afinar mucho el orden de prioridades debido a su reducida capacidad. Qué pongo, qué quito, de dónde saco 125 megas para meter este disco, es absolutamente imprescindible este otro… Por eso un día me pasé al Ipod y ya que estábamos, opté por una capacidad sobrada y es que para mí, amiguitos, estos dispositivos son una biblioteca ambulante o aún más, son como mi concha de caracol. En él tengo todo lo que necesito, audiovisualmente hablando; no sólo novedades o clásicos imprescindibles sino todos esos discos que en algún momento quiero escuchar porque me hacen feliz. Junto a descargas recientes en periodo de evaluación, cositas que durante un tiempo suenan a todas horas, discos que no están mal, otros que escuchas una vez y ya no vuelven a sonar… ya saben, la vida misma. La vida misma desde hace 10 años porque éste es para mí uno de los síntomas más flagrantes de lo mucho que han cambiado las cosas en la última década.
Procedo a enumerarles lo que llevo en mi Ipod color púrpura (16 gigas dan para mucho):
- Muchachito Bombo Infierno (discografía completa)
- Joaquín Sabina (Vinagre y rosas)
- Serge Gainsbourg (5 primeros discos)
- France Gall (varias canciones)
- Franco Battiato (un recopilatorio casero)
- La Dama se esconde (Armarios y camas y un Grandes éxitos)
- Françoise Hardy (canciones en inglés y el doble de Grandes éxitos en Vogue)
- Manolo García (Saldremos a la lluvia)
- The Jayhawks (Tomorrow the green grass)
- Brendan Benson (My old familiar friend)
- Jay jay johanson (Anthena)
- Harlan T. Bobo (Too much love)
- Richard Hawley (Coles Corner)
- Nacho Vegas (discografía completa)
- Burt Bacharach (triple recopilatorio)
- Renato Carosone (grandes éxitos)
- Delafé y las Flores azules (vs Las Trompetas de la Muerte)
- Cooper (Aeropuerto)
- Eli Paperboy Reed (Come and get it)
- Kitty Daisy and Lewis (Kitty Daisy and Lewis)
- Nicola di Bari (grandes éxitos)
- Julio Bustamante (Material volátil y Lluvia cascabel)
- Christina Rosenvinge (Que me parta un rayo)
- La Bien Querida (Cancionero)
- Grupo de expertos solynieve (Alegato Meridional)
- Loquillo (Los tiempos están cambiando y Rarezas)
- BSO Alicia en el país de las Maravillas (Disney), Los tres caballeros y Slumdog Millionaire
- Carmen Miranda (varios)
- She and Him (Volume One y Volume Two)
- Señor Chinarro
- Georgie Fame
- Recopilatorios VVAA: El soul es una droga, Yeyé a gogó, 30 años de Flor de Pasión, Chicas yeyé y 100% British Mod
- Bruno Lomas (grandes éxitos)
- Al Wilson
- Amy Winehouse (toda su discografía)
- Britney Spears (grandes éxitos)
- Mark Ronson
- The Ting Tings (We started nothing)
- Benjamin Biolay (La Superbe)
- Carla Bruni (Comme si de rien n’était)
- Duffy (Rockferry)
- April March
- Enrique Morente (Omega)
- Lola Flores (Grandes éxitos)
- Martirio (He visto color por sevillanas)
- Ash
- La Cabra Mecánica (Carne de canción)
- Bobby Darin (grandes éxitos)
- Dominique A (La musique)
- Francesco de Gregori (Rimmel)
- Gelu (grandes éxitos)
- Jacques Brel (grandes éxitos)
- Ramoncín (Al límite, vivo y salvaje)
- The Mary Onettes (toda la discografía)
- The Who (grandes éxitos)
- The Plain White T’s
- Canciones sueltas que me gustan: Gigliola Cinquetti, Juliette Gréco, Gnarls Barkley, Mando Diao, Brett Dennen, Josele Santiago, Raimon, Los Brincos, La Casa Azul, Love.
Y más cosillas que se me quedan en el tintero por el sistema de clasificación del Ipod. A esto súmenle en la sección “películas”, Los cuatros cocos, 27 videos de Françoise Hardy, unos cuantos de Sylvie Vartan, Jacques Dutronc, France Gall y Gainsbourg, un par de anuncios y 38 imitaciones de Martes y Trece; en la sección podcasts todos los “Cowboys de medianoche”, algún “Milenio 3”, “SER Consumidores”, “El guirigay”, “Flor de pasión” y Los conciertos de Radio 3 (Los Del Tonos, Josele Santiago y Loquillo); y en la sección “Fotos” un puñado de instantáneas personales cuyo contenido me reservo (sólo les diré que no hay presencia humana en ellas).
Les acabo de regalar un secreto con cierto grado de intimidad. ¿Les da esto una idea de mi perfil absolutamente caótico y descerebrado? ¿Les parece una concha de caracol extraña y pesada? ¿Qué llevan en su mp3, si es que tienen uno?
Para terminar bien la semana, les regalo también una de esas canciones “sueltas” que me gustan y que además huele a verano. La pillé al vuelo en una recomendación de Radio 3 cuando todavía iba en coche a trabajar y aprovechaba los semáforos para apuntarme cosas. Y el Ipod no había llegado a mi vida.
¿Recuerdan aquella campaña de compresas (me parece) llamada “el bolso de…”? En ella mujeres como Silke o Rossy de Palma mostraban el contenido de su bolso, dando a entender que somos lo que llevamos en este complemento. Cuando empecé mi actual y provisional etapa de trabajo tuve la oportunidad de conocer el contenido del Ipod de mi jefa, que se lo enumeraba a alguien supuestamente necesitado de ideas para llenar su reproductor. En su Ipod había música de Joaquín Sabina, Pereza, Mamá, los Jayhawks, un recopilatorio ochentero foráneo, Antonio Vega y más cosas que no recuerdo. ¿Qué conclusiones podemos extraer de este compendio de sonidos? ¿Qué perfil nos sugiere? Edad: entre 35-45; predilección por la música cantada en español; predilección por la movida y todo lo que suene a ella…
Creo firmemente que algunos somos lo que llevamos en nuestro mp3 (dejemos a un lado lo del Ipod, que algún día les comentaré por qué este aparatito me parece uno de los inventos más sobrevalorados del siglo). Yo me inicié con un reproductor mp3 de 2 gigas que me ha acompañado muchísimo, especialmente en el coche, y que me enseñó a afinar mucho el orden de prioridades debido a su reducida capacidad. Qué pongo, qué quito, de dónde saco 125 megas para meter este disco, es absolutamente imprescindible este otro… Por eso un día me pasé al Ipod y ya que estábamos, opté por una capacidad sobrada y es que para mí, amiguitos, estos dispositivos son una biblioteca ambulante o aún más, son como mi concha de caracol. En él tengo todo lo que necesito, audiovisualmente hablando; no sólo novedades o clásicos imprescindibles sino todos esos discos que en algún momento quiero escuchar porque me hacen feliz. Junto a descargas recientes en periodo de evaluación, cositas que durante un tiempo suenan a todas horas, discos que no están mal, otros que escuchas una vez y ya no vuelven a sonar… ya saben, la vida misma. La vida misma desde hace 10 años porque éste es para mí uno de los síntomas más flagrantes de lo mucho que han cambiado las cosas en la última década.
Procedo a enumerarles lo que llevo en mi Ipod color púrpura (16 gigas dan para mucho):
- Muchachito Bombo Infierno (discografía completa)
- Joaquín Sabina (Vinagre y rosas)
- Serge Gainsbourg (5 primeros discos)
- France Gall (varias canciones)
- Franco Battiato (un recopilatorio casero)
- La Dama se esconde (Armarios y camas y un Grandes éxitos)
- Françoise Hardy (canciones en inglés y el doble de Grandes éxitos en Vogue)
- Manolo García (Saldremos a la lluvia)
- The Jayhawks (Tomorrow the green grass)
- Brendan Benson (My old familiar friend)
- Jay jay johanson (Anthena)
- Harlan T. Bobo (Too much love)
- Richard Hawley (Coles Corner)
- Nacho Vegas (discografía completa)
- Burt Bacharach (triple recopilatorio)
- Renato Carosone (grandes éxitos)
- Delafé y las Flores azules (vs Las Trompetas de la Muerte)
- Cooper (Aeropuerto)
- Eli Paperboy Reed (Come and get it)
- Kitty Daisy and Lewis (Kitty Daisy and Lewis)
- Nicola di Bari (grandes éxitos)
- Julio Bustamante (Material volátil y Lluvia cascabel)
- Christina Rosenvinge (Que me parta un rayo)
- La Bien Querida (Cancionero)
- Grupo de expertos solynieve (Alegato Meridional)
- Loquillo (Los tiempos están cambiando y Rarezas)
- BSO Alicia en el país de las Maravillas (Disney), Los tres caballeros y Slumdog Millionaire
- Carmen Miranda (varios)
- She and Him (Volume One y Volume Two)
- Señor Chinarro
- Georgie Fame
- Recopilatorios VVAA: El soul es una droga, Yeyé a gogó, 30 años de Flor de Pasión, Chicas yeyé y 100% British Mod
- Bruno Lomas (grandes éxitos)
- Al Wilson
- Amy Winehouse (toda su discografía)
- Britney Spears (grandes éxitos)
- Mark Ronson
- The Ting Tings (We started nothing)
- Benjamin Biolay (La Superbe)
- Carla Bruni (Comme si de rien n’était)
- Duffy (Rockferry)
- April March
- Enrique Morente (Omega)
- Lola Flores (Grandes éxitos)
- Martirio (He visto color por sevillanas)
- Ash
- La Cabra Mecánica (Carne de canción)
- Bobby Darin (grandes éxitos)
- Dominique A (La musique)
- Francesco de Gregori (Rimmel)
- Gelu (grandes éxitos)
- Jacques Brel (grandes éxitos)
- Ramoncín (Al límite, vivo y salvaje)
- The Mary Onettes (toda la discografía)
- The Who (grandes éxitos)
- The Plain White T’s
- Canciones sueltas que me gustan: Gigliola Cinquetti, Juliette Gréco, Gnarls Barkley, Mando Diao, Brett Dennen, Josele Santiago, Raimon, Los Brincos, La Casa Azul, Love.
Y más cosillas que se me quedan en el tintero por el sistema de clasificación del Ipod. A esto súmenle en la sección “películas”, Los cuatros cocos, 27 videos de Françoise Hardy, unos cuantos de Sylvie Vartan, Jacques Dutronc, France Gall y Gainsbourg, un par de anuncios y 38 imitaciones de Martes y Trece; en la sección podcasts todos los “Cowboys de medianoche”, algún “Milenio 3”, “SER Consumidores”, “El guirigay”, “Flor de pasión” y Los conciertos de Radio 3 (Los Del Tonos, Josele Santiago y Loquillo); y en la sección “Fotos” un puñado de instantáneas personales cuyo contenido me reservo (sólo les diré que no hay presencia humana en ellas).
Les acabo de regalar un secreto con cierto grado de intimidad. ¿Les da esto una idea de mi perfil absolutamente caótico y descerebrado? ¿Les parece una concha de caracol extraña y pesada? ¿Qué llevan en su mp3, si es que tienen uno?
Para terminar bien la semana, les regalo también una de esas canciones “sueltas” que me gustan y que además huele a verano. La pillé al vuelo en una recomendación de Radio 3 cuando todavía iba en coche a trabajar y aprovechaba los semáforos para apuntarme cosas. Y el Ipod no había llegado a mi vida.
miércoles, 28 de abril de 2010
Qué hacer si te toca la lotería
DOMINIQUE A: LES ENFANTS DU PIRÉE
Noyés de bleu sur un ciel bleu
Durante ocho horas al día tengo frente a mí un ventanal que me ofrece una panorámica de una tranquila plaza de la ciudad, con un edificio emblemático que hace de ésta lo que se suele llamar una “vista privilegiada”. Desde hace unos días el cuadro se completa con un maravilloso pedazo de cielo azul que, cuando las horas pasan más lentas, me invita a admirarlo y perderme en ensoñaciones. Y cuando pienso en azul siempre pienso en Grecia, irremediablemente, en aguas turquesas con miles de matices, en cielos que parecen un decorado, en casitas blancas, en ropa tendida al sol, en ventanucos a través de los cuales la palabra “indolencia” adquiere un nuevo significado. Lástima que últimamente cuando oigo hablar de Grecia no sea precisamente por la belleza de sus paisajes costeros.
El otro día me compré dos libros que, sin yo tenerlo previsto, me han vuelto a transportar a tierras helénicas. Été es una colección de reflexiones de Albert Camus sobre el Mediterráneo, desde su tierra Natal, Argel, hasta Italia, y el autor consigue reflejar la luz y la vida de las ciudades de playa con pinceladas certeras en las que nada sobra. Por otra parte, un clásico de mi adolescencia, Mi familia y otros animales, en el que Gerald Durrell retrata con ironía las andanzas de su clan en la isla de Corfú, con descacharrante escenas de la idiosincrasia griega contrapuesta a la británica, pero también preciosas descripciones de la isla.
Noyés de bleu sur un ciel bleu
Durante ocho horas al día tengo frente a mí un ventanal que me ofrece una panorámica de una tranquila plaza de la ciudad, con un edificio emblemático que hace de ésta lo que se suele llamar una “vista privilegiada”. Desde hace unos días el cuadro se completa con un maravilloso pedazo de cielo azul que, cuando las horas pasan más lentas, me invita a admirarlo y perderme en ensoñaciones. Y cuando pienso en azul siempre pienso en Grecia, irremediablemente, en aguas turquesas con miles de matices, en cielos que parecen un decorado, en casitas blancas, en ropa tendida al sol, en ventanucos a través de los cuales la palabra “indolencia” adquiere un nuevo significado. Lástima que últimamente cuando oigo hablar de Grecia no sea precisamente por la belleza de sus paisajes costeros.
El otro día me compré dos libros que, sin yo tenerlo previsto, me han vuelto a transportar a tierras helénicas. Été es una colección de reflexiones de Albert Camus sobre el Mediterráneo, desde su tierra Natal, Argel, hasta Italia, y el autor consigue reflejar la luz y la vida de las ciudades de playa con pinceladas certeras en las que nada sobra. Por otra parte, un clásico de mi adolescencia, Mi familia y otros animales, en el que Gerald Durrell retrata con ironía las andanzas de su clan en la isla de Corfú, con descacharrante escenas de la idiosincrasia griega contrapuesta a la británica, pero también preciosas descripciones de la isla.
Eddie Salem es el pseudónimo con el que Georges Moustaki da sus primeros pasos en los primeros 60s, primero con un disco egipcio y luego con otro griego, Les enfants du Pirée. Años después Dominique A retomaría este clásico con una versión que en nada desluce la original, capaz de transmitir todas las sensaciones que he mencionado, las que al menos a mí me produce Grecia y el recuerdo de un viaje archivado en la categoría de “un día volveré”.
Cierren los ojos y llénense de azul.
Feliz miércoles.
Feliz miércoles.
miércoles, 21 de abril de 2010
El verano ha desaparecido
DION AND THE BELMONTS: I WONDER WHY
Who wrote the book of love?
Era una noche oscura y gélida. Dentro del pequeño recinto pudo ver que fuera yacían cadáveres y aquel habitáculo le pareció el último reducto de vida en medio de un desastre nuclear. Se resignó a esperar y subió el volumen de la radio, en la que terminaba de sonar una joya cantada por Françoise Hardy, la versión de Catch a fallin’ star.
Who wrote the book of love?
Era una noche oscura y gélida. Dentro del pequeño recinto pudo ver que fuera yacían cadáveres y aquel habitáculo le pareció el último reducto de vida en medio de un desastre nuclear. Se resignó a esperar y subió el volumen de la radio, en la que terminaba de sonar una joya cantada por Françoise Hardy, la versión de Catch a fallin’ star.
Y resultó ser un programa en el que dos locutores simplemente pinchaban canciones que les hacían felices, explicando, o no, el porqué. Y comenzó a sonar el I wonder why en versión de Dion and the Belmonts y tuvo una regresión a muchos años atrás, cuando compró un recopilatorio del grupo en un viaje al Reino Unido. Porque tiempo atrás un amigo había incluido esta canción en una grabación casera de rock y dowoop, en una cinta de lo que por aquel entonces todavía era Continente. Era aquel rocker que trabajaba de camarero en locales para turistas estivales, el que se peinaba tupé y a pesar de sus excentricidades era “buen chaval”, según decía la clientela. El mismo que tiempo después dejaría embarazada a su novia y bautizaría a la criatura como Aarón, “porque Elvis se llamaba Elvis Aaron Presley”.
Por aquel entonces si ibas a Guarapito era obligado pasarse por el Bahía, sólo dos pubs más allá. Por las tardes se jugaba al tetris y por las noches se miraba a los rockers bailar. “Mira, tienes que poner las manos así, es muy fácil”. Y aquel rocker con muletas dio la vuelta a la rotonda cuando ya se iba a casa en su coche sólo para decirle que le gustaba. Nunca volvió a verles y cuando, ya en casa, buscó aquella cinta grabada con canciones mágicas, no la encontró.
Pero cuando trató de localizar el programa de radio en la parrilla correspondiente le fue imposible encontrarlo y tampoco volvió a escuchar a los locutores amables que compartían canciones bonitas en la oscuridad de un desastre nuclear.
Así que recuperó, eso sí, el recopilatorio de Dion and the Belmonts y se dio cuenta de que esta canción sabía a verano.
viernes, 15 de agosto de 2008
Corto y cambio
LOQUILLO Y LOS TROGLODITAS: LA MATARÉ
Hacer las maletas... ese acto tan odioso y que tanto tiene de metafórico. Nos preparamos para ir o para volver. Nos preguntamos si hacemos bien, si deberíamos irnos, si el día elegido es el propicio, si el lugar elegido es el acertado. Y lo peor: pasarse horas dilucidando si llevaremos ésta o aquella prenda, si olvidaremos algo fundamental y el terror que te invade cuando piensas que quizás necesites imperiosamente eso que cuando tienes a tu alcance ni siquiera miras. Igual soy neurótica o frívola, vaya usted a saber, pero llevo toda la tarde deambulando por mi casa, tratando de sintetizar la dichosa maleta y dejándome llevar por el terror: ¿y si un día de estos necesito esa camiseta que pensaba dejarme?
Lo mismo me ha sucedido de repente con un montón de discos y canciones. ¿Y si me apetece escuchar, a modo de antojo, discos de Loquillo y no me llevo ninguno? Y que tenga que surgir este clásico en este contexto tan absurdo... El caso es que estaba yo escuchando el que me parece el mejor trabajo del Loco, Mis problemas con las mujeres y ha empezado a sonar este himno, que el propio artista ha repudiado en sus conciertos por parecerle políticamente incorrecto (sí, Dumont & Abogados ya trabaja en este caso, faltaría más). Hacía años que no la oía y me he vuelto a estremecer: había olvidado que ésta sí es una de mis 10 canciones favoritas de todos los tiempos. Me he visto a los 14 años grabando el LP en una cinta TDK y tratando de desentrañar el significado de esta letra. Me he visto en cientos de tardes con el walkman y la cabeza llena de amor salvaje y posesivo, que al fin y al cabo era de lo que trataba este temazo. Tardes y días de adolescencia, soñando con hombres rudos y malotes, los mismos que años después me hacen sonreír con una mueca de compasión.
¿Y si necesito escuchar La mataré este verano, lejos de mi cubículo? Así que rápidamente le he puesto remedio al problema y he recordado que tengo en mp3 el directo en el que la canción mejora. Me he quedado más tranquila. Y aunque no sea la manera más digna de aparecer en el blog, valga como despedida hasta septiembre para los amigos que comparten estas chaladuras mentales mías, y en especial para el público femenino, Marge y Mami-Beni, que tenemos pendiente una cita con Loquillo hace meses... ;)
Despedida física, porque el blog no cierra, si San Wifi lo dispone, habrá más canciones que escuchar en este verano tan raro que se nos escapa ya entre los dedos. De momento, este homenaje a los Chichos y a toda una época. Feliz fin de semana. :)
Hacer las maletas... ese acto tan odioso y que tanto tiene de metafórico. Nos preparamos para ir o para volver. Nos preguntamos si hacemos bien, si deberíamos irnos, si el día elegido es el propicio, si el lugar elegido es el acertado. Y lo peor: pasarse horas dilucidando si llevaremos ésta o aquella prenda, si olvidaremos algo fundamental y el terror que te invade cuando piensas que quizás necesites imperiosamente eso que cuando tienes a tu alcance ni siquiera miras. Igual soy neurótica o frívola, vaya usted a saber, pero llevo toda la tarde deambulando por mi casa, tratando de sintetizar la dichosa maleta y dejándome llevar por el terror: ¿y si un día de estos necesito esa camiseta que pensaba dejarme?Lo mismo me ha sucedido de repente con un montón de discos y canciones. ¿Y si me apetece escuchar, a modo de antojo, discos de Loquillo y no me llevo ninguno? Y que tenga que surgir este clásico en este contexto tan absurdo... El caso es que estaba yo escuchando el que me parece el mejor trabajo del Loco, Mis problemas con las mujeres y ha empezado a sonar este himno, que el propio artista ha repudiado en sus conciertos por parecerle políticamente incorrecto (sí, Dumont & Abogados ya trabaja en este caso, faltaría más). Hacía años que no la oía y me he vuelto a estremecer: había olvidado que ésta sí es una de mis 10 canciones favoritas de todos los tiempos. Me he visto a los 14 años grabando el LP en una cinta TDK y tratando de desentrañar el significado de esta letra. Me he visto en cientos de tardes con el walkman y la cabeza llena de amor salvaje y posesivo, que al fin y al cabo era de lo que trataba este temazo. Tardes y días de adolescencia, soñando con hombres rudos y malotes, los mismos que años después me hacen sonreír con una mueca de compasión.
¿Y si necesito escuchar La mataré este verano, lejos de mi cubículo? Así que rápidamente le he puesto remedio al problema y he recordado que tengo en mp3 el directo en el que la canción mejora. Me he quedado más tranquila. Y aunque no sea la manera más digna de aparecer en el blog, valga como despedida hasta septiembre para los amigos que comparten estas chaladuras mentales mías, y en especial para el público femenino, Marge y Mami-Beni, que tenemos pendiente una cita con Loquillo hace meses... ;)
Despedida física, porque el blog no cierra, si San Wifi lo dispone, habrá más canciones que escuchar en este verano tan raro que se nos escapa ya entre los dedos. De momento, este homenaje a los Chichos y a toda una época. Feliz fin de semana. :)
miércoles, 13 de agosto de 2008
Seguimos bailando
AL WILSON: THE SNAKE
Ésta es la madre de todos los himnos, el pedazo de canción que me tiene hipnotizada desde hace semanas. Y eso que la he descubierto hace poco entre mis recientes recopilaciones de northern pero.. uauuu.... es imposible no bailarla.
Entre un día de 43 grados y otro de viento insoportable, los días van pasando, voy ultimando mis tareas cotidianas para preparar mi escapada norteña y entre col y col, me echo unos bailecitos con esto. Sirva también para recordar que en octubre tenemos de nuevo dance competition y teniendo en cuenta que la del 12 de abril la empezamos a preparar el 23 de diciembre, podemos decir que se nos echa el tiempo encima... Como muestra, este malísimo vídeo de youtube en el que lo que importan son los pasos de baile y, cómo no, el temazo.
Con ustedes, la historia de la mujer que salvó y acogió a una serpiente y acabó muriendo por besarla, pese a que ella sabía que su mordisco sería venenoso y letal. Por el calor asfixiante y porque hay que bailar para quemar tensiones. :)
On her way to work one morning
Down the path along side the lake
A tender hearted woman saw a poor half frozen snake
His pretty colored skin had been all frosted with the dew
"Oh well," she cried, "I'll take you in and I'll take care of you"
"Take me in oh tender woman
Take me in, for heaven's sake
Take me in oh tender woman," sighed the snake
She wrapped him up all cozy in a curvature of silk
And then laid him by the fireside with some honey and some milk
Now she hurried home from workthat night as soon as she arrived
She found that pretty snake she'd taking in had been revived
"Take me in, oh tender woman
Take me in, for heaven's sake
Take me in oh tender woman," sighed the snake
Now she clutched him to her bosom, "You're so beautiful," she cried
"But if I hadn't brought you in by now you might have died"
Now she stroked his pretty skin and then she kissed and held him tight
But instead of saying thanks, that snake gave her a vicious bite
"Take me in, oh tender woman
Take me in, for heaven's sake
Take me in oh tender woman," sighed the snake
"I saved you," cried that woman
"And you've bit me even, why?
You know your bite is poisonous and now I'm going to die"
"Oh shut up, silly woman," said the reptile with a grin
"You knew damn well I was a snake before you took me in
"Take me in, oh tender woman
Take me in, for heaven's sake
Take me in oh tender woman," sighed the snake
Ésta es la madre de todos los himnos, el pedazo de canción que me tiene hipnotizada desde hace semanas. Y eso que la he descubierto hace poco entre mis recientes recopilaciones de northern pero.. uauuu.... es imposible no bailarla.
Entre un día de 43 grados y otro de viento insoportable, los días van pasando, voy ultimando mis tareas cotidianas para preparar mi escapada norteña y entre col y col, me echo unos bailecitos con esto. Sirva también para recordar que en octubre tenemos de nuevo dance competition y teniendo en cuenta que la del 12 de abril la empezamos a preparar el 23 de diciembre, podemos decir que se nos echa el tiempo encima... Como muestra, este malísimo vídeo de youtube en el que lo que importan son los pasos de baile y, cómo no, el temazo.
Con ustedes, la historia de la mujer que salvó y acogió a una serpiente y acabó muriendo por besarla, pese a que ella sabía que su mordisco sería venenoso y letal. Por el calor asfixiante y porque hay que bailar para quemar tensiones. :)
On her way to work one morning
Down the path along side the lake
A tender hearted woman saw a poor half frozen snake
His pretty colored skin had been all frosted with the dew
"Oh well," she cried, "I'll take you in and I'll take care of you"
"Take me in oh tender woman
Take me in, for heaven's sake
Take me in oh tender woman," sighed the snake
She wrapped him up all cozy in a curvature of silk
And then laid him by the fireside with some honey and some milk
Now she hurried home from workthat night as soon as she arrived
She found that pretty snake she'd taking in had been revived
"Take me in, oh tender woman
Take me in, for heaven's sake
Take me in oh tender woman," sighed the snake
Now she clutched him to her bosom, "You're so beautiful," she cried
"But if I hadn't brought you in by now you might have died"
Now she stroked his pretty skin and then she kissed and held him tight
But instead of saying thanks, that snake gave her a vicious bite
"Take me in, oh tender woman
Take me in, for heaven's sake
Take me in oh tender woman," sighed the snake
"I saved you," cried that woman
"And you've bit me even, why?
You know your bite is poisonous and now I'm going to die"
"Oh shut up, silly woman," said the reptile with a grin
"You knew damn well I was a snake before you took me in
"Take me in, oh tender woman
Take me in, for heaven's sake
Take me in oh tender woman," sighed the snake
lunes, 11 de agosto de 2008
A bailar
TERRY CALLIER: LOOK AT ME NOW
En otra ocasión ya confesé mi adicción a Anatomía de Grey, le rindo total y absoluta pleitesía a esta serie y estas noches de verano vuelvo a sentirme acompañada por los doctores macizos que circulan por los pasillos, en los dvds que he visto tantas veces. Bueno, que me pierdo. Hay un detalle de esta serie con el que me siento identificada y es cuando las chicas ponen música y bailan, en su casa, a veces sobrias y a veces no, bailan, sin hablarse, con movimientos bruscos, acelerados, descargan tensiones y energías.
Ahora que no me oye nadie, confesaré que yo hago eso, desde hace años, en mi casa. Lo mismo me vale Raphael, que los Enemigos, electro pop, tecno, punk rock, yeyé... lo que sea. Y estos días estoy escuchando mucho northern soul, muchos de los clásicos que descubrí en cintas grabadas artesanalmente y que con el tiempo he ido atesorando en cd o mp3.
Ésta era la mejor canción. Con ella nos tirábamos a la pista y muchos aplaudían y nos mirábamos sonrientes y sentíamos que el tiempo estaba de nuestra parte y podíamos decir aquello de lo haré algun día, de alguna manera y podré decirte, mírame ahora. Aunque no valiéramos gran cosa.
Estos días he bailado esta canción, mientras en el exterior estábamos a 33 grados, he saltado llena de energía y he recordado las cosas que llevo hechas estas vacaciones: doctorarme en arquitectura de castillos de arena a la orilla del mar; recibir las atenciones de un pretendiente de... ¡10 años!; descubrir que el agua en las Baleares puede ser de 10 o 15 colores; aprender trucos de fotografía junto a mi mejor amigo; emocionarme con una peli de robots que no hablan (pero adoran loa musicales, sniff); engancharme a una novela hasta altas horas de la madrugada...
Y me he visto reflejada en las palabras de Terry Callier: my woman says I´m just a dreamer and she´s right about me, I suppose. Aunque no valga gran cosa, yo también lo lograré algún día. I do know there´s a better day coming up soon, baby, you just wait and see, I´ll find a light in this darkness, if you just have faith in me. :)
En otra ocasión ya confesé mi adicción a Anatomía de Grey, le rindo total y absoluta pleitesía a esta serie y estas noches de verano vuelvo a sentirme acompañada por los doctores macizos que circulan por los pasillos, en los dvds que he visto tantas veces. Bueno, que me pierdo. Hay un detalle de esta serie con el que me siento identificada y es cuando las chicas ponen música y bailan, en su casa, a veces sobrias y a veces no, bailan, sin hablarse, con movimientos bruscos, acelerados, descargan tensiones y energías.
Ahora que no me oye nadie, confesaré que yo hago eso, desde hace años, en mi casa. Lo mismo me vale Raphael, que los Enemigos, electro pop, tecno, punk rock, yeyé... lo que sea. Y estos días estoy escuchando mucho northern soul, muchos de los clásicos que descubrí en cintas grabadas artesanalmente y que con el tiempo he ido atesorando en cd o mp3.
Ésta era la mejor canción. Con ella nos tirábamos a la pista y muchos aplaudían y nos mirábamos sonrientes y sentíamos que el tiempo estaba de nuestra parte y podíamos decir aquello de lo haré algun día, de alguna manera y podré decirte, mírame ahora. Aunque no valiéramos gran cosa.
Estos días he bailado esta canción, mientras en el exterior estábamos a 33 grados, he saltado llena de energía y he recordado las cosas que llevo hechas estas vacaciones: doctorarme en arquitectura de castillos de arena a la orilla del mar; recibir las atenciones de un pretendiente de... ¡10 años!; descubrir que el agua en las Baleares puede ser de 10 o 15 colores; aprender trucos de fotografía junto a mi mejor amigo; emocionarme con una peli de robots que no hablan (pero adoran loa musicales, sniff); engancharme a una novela hasta altas horas de la madrugada...
Y me he visto reflejada en las palabras de Terry Callier: my woman says I´m just a dreamer and she´s right about me, I suppose. Aunque no valga gran cosa, yo también lo lograré algún día. I do know there´s a better day coming up soon, baby, you just wait and see, I´ll find a light in this darkness, if you just have faith in me. :)
viernes, 8 de agosto de 2008
De princesas putas y putos príncipes
EXTREMODURO: PUTA
Extremoduro.
Ya deberían saber lo que sucede cuando se mienta a Robe y sus secuaces. Sí, de nuevo la ira de los dioses, la rabia incontenida e incontenible y la única buena noticia es que es el último acceso de furia, al menos de esta temporada, de este verano que ha cumplido todas las previsiones.
Extremoduro.
He saltado de golpe todas las etapas del duelo, directa a la casilla de la ira y vive Dios que es una liberación, notar los ojos secos y los puños apretados. La mandíbula rígida en una sonrisa forzada y un gesto que se expresa en palabras: "No me mires así, que no me pasa nada, ¿qué quieres, que llore?". Juas.
Extremoduro.
Algunos todavía no conocen a Freya ni a Margo Chaning. Algunos no se han molestado en conocerlas y se han quedado en la superficie azulada, luego vienen las sorpresas, el odio en los ojos chispeantes. Ya lo advertí, el que no quiere viajar conmigo no tiene sitio a mi lado. Lo que no esperaba es que me invitaran a abandonar el vagón pero a una guerrera no le detiene nada, la lucha es larga y no termina cuando el enemigo lo quiere. La trinchera sigue levantada, las trampas están ahí, el recorrido es muy largo.
Extremoduro.
O a lo mejor es que algunos buscan y cuando me encuentran no se esperan ver a una mini-walkiria, igual preferían haber tenido delante a Melania Hamilton en lugar de a la impulsiva Escarlata O´Hara. No, no soy Audrey Hepburn, siempre he preferido a Bette Davis, aunque nunca lo había confesado. Lo siento, hay por ahí millones de señoritas de compañía, niñitas dispuestas a aguantar tonterías y a decir sí y no cuando les aprietan la barriga, muñequitas de porcelana pero Freya no es de esas. Yo no he nacido para ser el Buddy de El Apartamento, yo no he nacido para besar sino para ser besada.
Extremoduro.
Esta canción me la "dedicó" hace años alguien que se sentía como me siento yo hoy. Por eso sé que no puedo optar más que a la ira, porque es ley de vida y los vaivenes de los sentimientos son cíclicos. Hoy se la dedico a todos los príncipes azules hijosdeperra que hacen carreras con la luna.
Desde lo más alto de la locura, feliz fin de semana. :)
Extremoduro: Puta (Yo, minoría absoluta - 2002)
Casi que a la fuerza recorro las horas y no me encuentra el día si no encuentro su boca diciendo ¡venga , venga, que me vuelvo loca! Y ando entre su pelo y hay un agujero; me subo a las estrellas y me tiro de cabeza. "Subí al árbol más alto que tiene la alameda y vi miles de ojos dentro de mis tinieblas.(...) Nosotras no las vemos, Las hormigas comentan. Y el caracol: mi vista sólo alcanza a las hierbas" Que nada me interesa de alrededor y me subo a lo más alto de la locura, me encuentro a mi princesa hablando con la luna echándose carreras a ver quién es más puta. Que no me da la gana pasar media vida buscando esa frase que tal vez no exista. ¡No me mira! ¿Y qué cojones puedo decir? Mi perro ya no quiere la comida y en mi cabeza paso el día buscándote. Llego a tus rincones llenos de flores y por mis esquinas llenas de colores se ha desbocao la primavera la noche entera. Bebo de una fuente caliente caliente y vuelvo a ver al hada que nunca me abandona. Cuando no estoy contigo domestico las horas y hago que den brincos y hago que corran. Que no me da la gana pasar media vida buscando esa droga que tal vez no exista. ¡No me mira el sol que no me mira si no me viene a ver una sonrisa! y se me sale dando pedales sin mi permiso una lagrimilla. Llego a tus rincones llenos de flores y por mis esquinas llenas de colores se ha desbocao la primavera la noche entera. Que nada me interesa de alrededor y me subo a lo más alto de la locura, me encuentro a mi princesa hablando con la luna echándose carreras a ver quien es más puta.
Extremoduro.Ya deberían saber lo que sucede cuando se mienta a Robe y sus secuaces. Sí, de nuevo la ira de los dioses, la rabia incontenida e incontenible y la única buena noticia es que es el último acceso de furia, al menos de esta temporada, de este verano que ha cumplido todas las previsiones.
Extremoduro.
He saltado de golpe todas las etapas del duelo, directa a la casilla de la ira y vive Dios que es una liberación, notar los ojos secos y los puños apretados. La mandíbula rígida en una sonrisa forzada y un gesto que se expresa en palabras: "No me mires así, que no me pasa nada, ¿qué quieres, que llore?". Juas.
Extremoduro.
Algunos todavía no conocen a Freya ni a Margo Chaning. Algunos no se han molestado en conocerlas y se han quedado en la superficie azulada, luego vienen las sorpresas, el odio en los ojos chispeantes. Ya lo advertí, el que no quiere viajar conmigo no tiene sitio a mi lado. Lo que no esperaba es que me invitaran a abandonar el vagón pero a una guerrera no le detiene nada, la lucha es larga y no termina cuando el enemigo lo quiere. La trinchera sigue levantada, las trampas están ahí, el recorrido es muy largo.
Extremoduro.
O a lo mejor es que algunos buscan y cuando me encuentran no se esperan ver a una mini-walkiria, igual preferían haber tenido delante a Melania Hamilton en lugar de a la impulsiva Escarlata O´Hara. No, no soy Audrey Hepburn, siempre he preferido a Bette Davis, aunque nunca lo había confesado. Lo siento, hay por ahí millones de señoritas de compañía, niñitas dispuestas a aguantar tonterías y a decir sí y no cuando les aprietan la barriga, muñequitas de porcelana pero Freya no es de esas. Yo no he nacido para ser el Buddy de El Apartamento, yo no he nacido para besar sino para ser besada.
Extremoduro.
Esta canción me la "dedicó" hace años alguien que se sentía como me siento yo hoy. Por eso sé que no puedo optar más que a la ira, porque es ley de vida y los vaivenes de los sentimientos son cíclicos. Hoy se la dedico a todos los príncipes azules hijosdeperra que hacen carreras con la luna.
Desde lo más alto de la locura, feliz fin de semana. :)
Extremoduro: Puta (Yo, minoría absoluta - 2002)
Casi que a la fuerza recorro las horas y no me encuentra el día si no encuentro su boca diciendo ¡venga , venga, que me vuelvo loca! Y ando entre su pelo y hay un agujero; me subo a las estrellas y me tiro de cabeza. "Subí al árbol más alto que tiene la alameda y vi miles de ojos dentro de mis tinieblas.(...) Nosotras no las vemos, Las hormigas comentan. Y el caracol: mi vista sólo alcanza a las hierbas" Que nada me interesa de alrededor y me subo a lo más alto de la locura, me encuentro a mi princesa hablando con la luna echándose carreras a ver quién es más puta. Que no me da la gana pasar media vida buscando esa frase que tal vez no exista. ¡No me mira! ¿Y qué cojones puedo decir? Mi perro ya no quiere la comida y en mi cabeza paso el día buscándote. Llego a tus rincones llenos de flores y por mis esquinas llenas de colores se ha desbocao la primavera la noche entera. Bebo de una fuente caliente caliente y vuelvo a ver al hada que nunca me abandona. Cuando no estoy contigo domestico las horas y hago que den brincos y hago que corran. Que no me da la gana pasar media vida buscando esa droga que tal vez no exista. ¡No me mira el sol que no me mira si no me viene a ver una sonrisa! y se me sale dando pedales sin mi permiso una lagrimilla. Llego a tus rincones llenos de flores y por mis esquinas llenas de colores se ha desbocao la primavera la noche entera. Que nada me interesa de alrededor y me subo a lo más alto de la locura, me encuentro a mi princesa hablando con la luna echándose carreras a ver quien es más puta.
viernes, 1 de agosto de 2008
Verano volátil
JULIO BUSTAMANTE: MATERIAL VOLÁTIL
¿Cerrado por vacaciones? ¡No! Sólo cerramos por las tardes, atendemos al público a medias, como los pocos comercios que van quedando abiertos estos días en mi barrio. Eso sí, aviso, la cabeza la cierro por vacaciones, no me da para más, tengo la persiana bajada hasta el 1 de septiembre, que después de una semanita en el infierno, creo que no es para menos.
Mañana nos vamos 3 mujeres Dumont allende los mares. Tres walkirias de ojos claros y piel blanquecina (luego me dicen que de dónde he salido, hmmmmfff....), tres generaciones de luchadoras, de expertas en ocultar sentimientos y hacer como si nada, tres féminas de firmes principios que no coinciden en el fondo pero sí en las formas. Y como nunca he viajado con ellas, estoy expectante por compartir ratos que, cuando pasen muchos años, seguro recordaré con cariño.
Mi ciudad poco a poco se queda vacía, como cantaba Julio Bustamante en Sur del corazón: Valencia es más bonita todavía cuando se queda sin tráfico y vacía; se convierte en un sueño de verano mientras paseas por sus calles más antiguas. Julio, ese hombre larguirucho que es fácil ver por el Carmen en bicicleta; el bohemio alocado que se vio obligado a usar su nombre de pila cuando un tal David llegó a la música usurpándole un puesto en listas de ventas que el valenciano nunca había tenido. Cosas berlanguianas, diría él.
Desde hace años, escucho a Bustamante (Julio) cuando llega el verano, porque me resulta imposible disociarlo de esta estación, que él lleva escrita en su propio nombre. Me gusta mucho más Valencia cuando recuerdo sus letras y aprecio la belleza de estos meses entre el asfalto y el salitre, cuando el tiempo pasa veloz y a la vez tan despacio que puedes aspirar cada segundo, masticando la humedad y la despreocupación. Por eso hace dos años corrí a comprarme este Material volátil tras oir un concierto en la radio, una colección de canciones de amor de las que sigo enamorada.
Así que, siguiendo la tradición, abro mi verano personal escuchando al poeta mediterráneo, a escasas 24 horas de encontrarme con las playas que hay al sur del corazón.
Saludos veraniegos y feliz fin de semana. :)
Julio Bustamante: Material volátil (Material volátil, 2006)
¿Cerrado por vacaciones? ¡No! Sólo cerramos por las tardes, atendemos al público a medias, como los pocos comercios que van quedando abiertos estos días en mi barrio. Eso sí, aviso, la cabeza la cierro por vacaciones, no me da para más, tengo la persiana bajada hasta el 1 de septiembre, que después de una semanita en el infierno, creo que no es para menos.
Mañana nos vamos 3 mujeres Dumont allende los mares. Tres walkirias de ojos claros y piel blanquecina (luego me dicen que de dónde he salido, hmmmmfff....), tres generaciones de luchadoras, de expertas en ocultar sentimientos y hacer como si nada, tres féminas de firmes principios que no coinciden en el fondo pero sí en las formas. Y como nunca he viajado con ellas, estoy expectante por compartir ratos que, cuando pasen muchos años, seguro recordaré con cariño.
Mi ciudad poco a poco se queda vacía, como cantaba Julio Bustamante en Sur del corazón: Valencia es más bonita todavía cuando se queda sin tráfico y vacía; se convierte en un sueño de verano mientras paseas por sus calles más antiguas. Julio, ese hombre larguirucho que es fácil ver por el Carmen en bicicleta; el bohemio alocado que se vio obligado a usar su nombre de pila cuando un tal David llegó a la música usurpándole un puesto en listas de ventas que el valenciano nunca había tenido. Cosas berlanguianas, diría él.Desde hace años, escucho a Bustamante (Julio) cuando llega el verano, porque me resulta imposible disociarlo de esta estación, que él lleva escrita en su propio nombre. Me gusta mucho más Valencia cuando recuerdo sus letras y aprecio la belleza de estos meses entre el asfalto y el salitre, cuando el tiempo pasa veloz y a la vez tan despacio que puedes aspirar cada segundo, masticando la humedad y la despreocupación. Por eso hace dos años corrí a comprarme este Material volátil tras oir un concierto en la radio, una colección de canciones de amor de las que sigo enamorada.
Así que, siguiendo la tradición, abro mi verano personal escuchando al poeta mediterráneo, a escasas 24 horas de encontrarme con las playas que hay al sur del corazón.
Saludos veraniegos y feliz fin de semana. :)
Julio Bustamante: Material volátil (Material volátil, 2006)
viernes, 25 de julio de 2008
Me olvido del olvido
G5: PERDÍO
No sé por qué este grupo ha tardado tanto en asomarse por aquí, ya que llevan 1 año en mi coche, acompañándome en mañanas y tardes interminables de verano, en amaneceres de invierno, en mi peregrinaje diario a la fábrica... G5 es el experimento que montaron Kiko Veneno, los Delinqüentes, Muchachito y ese gitano genial y transgresor que yo no conocía, Tomasito, superdotado para el baile y el espectáculo.
Esta semana ha sido agotadora, mentalmente y físicamente, con una vuelta al trabajo precipitada, un puñado de horas extras para terminar una entrega y disgusto compañeril incluido. He sobrevivido porque llevaba la cabeza llena de Cohen y Morente, si no, no lo cuento. El caso es que, cuando vislumbro un par de días de descanso y sol, y más a lo lejos las ansiadas vacaciones, vuelvo a mis amigos, al G5, a la canción que tantas veces me ha hecho saltar y brincar. Mis amigos, a los que descubrí de casualidad una noche de junio sobre un escenario y a cuyos pies caí rendida al instante.
Así que para un viernes de sueño y un fin de semana de verano total, Perdío, y prueben a canturrear eso de yo quiero encontrar la felicidad y olvidar el olvido, yo quiero soñar como un esquimal sin morirme de frío. Va por ustedes. :)
No sé por qué este grupo ha tardado tanto en asomarse por aquí, ya que llevan 1 año en mi coche, acompañándome en mañanas y tardes interminables de verano, en amaneceres de invierno, en mi peregrinaje diario a la fábrica... G5 es el experimento que montaron Kiko Veneno, los Delinqüentes, Muchachito y ese gitano genial y transgresor que yo no conocía, Tomasito, superdotado para el baile y el espectáculo.Esta semana ha sido agotadora, mentalmente y físicamente, con una vuelta al trabajo precipitada, un puñado de horas extras para terminar una entrega y disgusto compañeril incluido. He sobrevivido porque llevaba la cabeza llena de Cohen y Morente, si no, no lo cuento. El caso es que, cuando vislumbro un par de días de descanso y sol, y más a lo lejos las ansiadas vacaciones, vuelvo a mis amigos, al G5, a la canción que tantas veces me ha hecho saltar y brincar. Mis amigos, a los que descubrí de casualidad una noche de junio sobre un escenario y a cuyos pies caí rendida al instante.
Así que para un viernes de sueño y un fin de semana de verano total, Perdío, y prueben a canturrear eso de yo quiero encontrar la felicidad y olvidar el olvido, yo quiero soñar como un esquimal sin morirme de frío. Va por ustedes. :)
viernes, 18 de julio de 2008
Compromiso con la fuerza
FACTO DELAFÉ Y LAS FLORES AZULES: LA FUERZA
Ayer me quedé sin batería. Pero no la del móvil sino la mía, las pilas internas. Se me agotaron, tuve una pequeña caída en mi trayectoria fuerte y energética de los últimos meses y noté cómo perdía oxígeno. Nada grave, supe que era algo momentáneo pero decidí recargarme y, como suelo hacer con la batería del móvil o de la cámara, elegí la noche para alimentar mi mecanismo interno. Y elegí a las personas, salí a la calle sin coche y sin ganas de nada, decidida a ver brillos, sonrisas, chistes, una cena improvisada, una cerveza, unas anécdotas de otros veranos y en fin, la gente que es mi "pequeña familia", junto con caras nuevas que te hacen recordar que no todo está perdido.
Y esta mañana, como el despertar ha sido horrible y el peregrinar por la calle al metro todavía peor, me he metido un chute de Facto Delafé, otra vez. Me he dado cuenta de que las cosas en palacio siempre van despacio y yo me había encallado, pero a la vez he sabido que salía el sol y la tierra giraba. Andaba entre huertas y calles feas y me sentía como en uno de sus videoclips, como si pudiera saltar y flotar. Como esos sueños en los que pegas un saltito y vuelas, tan sólo a unos palmos del suelo. He recordado que el sábado pasado, mi mejor amigo me decía "dale gas, Juani" y yo contestaba "ya le doy", muertos de risa. Y he vislumbrado la perspectiva de los 3 días que me quedan por delante, en los que pienso llenarme la retina y el cerebro de música, luz, caras, palabras, miradas, de nuevo rodeada de los que me quieren y de aquellos a los que quiero. Y más allá, la perspectiva de otros días de luz, reconciliada con mi familia "de verdad" y con el mundo en general.
Por eso, ya vuelvo a la batalla. Porque sigo con los que más quiero. Porque somos expertos en cagarla y seguir adelante. Y los que no me quieren, no tienen sitio a mi lado. Y los que no saben si me quieren o están esperando para saberlo, tampoco. Porque como dicen los Facto, hoy tengo un compromiso con [...] y su sonrisa. Que cada cual introduzca en los corchetes su nombre, si cree que de verdad su sonrisa y yo estamos comprometidos. :)
Facto Delafé y las flores azules estuvieron anoche en el FIB. Feliz fin de semana.
PD: la canción de la mañana es La Fuerza...
Ayer me quedé sin batería. Pero no la del móvil sino la mía, las pilas internas. Se me agotaron, tuve una pequeña caída en mi trayectoria fuerte y energética de los últimos meses y noté cómo perdía oxígeno. Nada grave, supe que era algo momentáneo pero decidí recargarme y, como suelo hacer con la batería del móvil o de la cámara, elegí la noche para alimentar mi mecanismo interno. Y elegí a las personas, salí a la calle sin coche y sin ganas de nada, decidida a ver brillos, sonrisas, chistes, una cena improvisada, una cerveza, unas anécdotas de otros veranos y en fin, la gente que es mi "pequeña familia", junto con caras nuevas que te hacen recordar que no todo está perdido.
Y esta mañana, como el despertar ha sido horrible y el peregrinar por la calle al metro todavía peor, me he metido un chute de Facto Delafé, otra vez. Me he dado cuenta de que las cosas en palacio siempre van despacio y yo me había encallado, pero a la vez he sabido que salía el sol y la tierra giraba. Andaba entre huertas y calles feas y me sentía como en uno de sus videoclips, como si pudiera saltar y flotar. Como esos sueños en los que pegas un saltito y vuelas, tan sólo a unos palmos del suelo. He recordado que el sábado pasado, mi mejor amigo me decía "dale gas, Juani" y yo contestaba "ya le doy", muertos de risa. Y he vislumbrado la perspectiva de los 3 días que me quedan por delante, en los que pienso llenarme la retina y el cerebro de música, luz, caras, palabras, miradas, de nuevo rodeada de los que me quieren y de aquellos a los que quiero. Y más allá, la perspectiva de otros días de luz, reconciliada con mi familia "de verdad" y con el mundo en general.
Por eso, ya vuelvo a la batalla. Porque sigo con los que más quiero. Porque somos expertos en cagarla y seguir adelante. Y los que no me quieren, no tienen sitio a mi lado. Y los que no saben si me quieren o están esperando para saberlo, tampoco. Porque como dicen los Facto, hoy tengo un compromiso con [...] y su sonrisa. Que cada cual introduzca en los corchetes su nombre, si cree que de verdad su sonrisa y yo estamos comprometidos. :)
Facto Delafé y las flores azules estuvieron anoche en el FIB. Feliz fin de semana.
PD: la canción de la mañana es La Fuerza...
lunes, 14 de julio de 2008
Tomemos la Bastilla
GNARLS BARKLEY: GONE DADDY GONE
Todavía recogiendo los pedacitos que quedan de mi cuerpo tras el Ceramic Festival (esa gravilla...), me dispongo a mirar al futuro y por ahora mi horizonte más próximo está en la cita anual, en mis vacaciones de chicas, en esa fuente inagotable de anécdotas y "mini-momentos" especiales... en una palabra: el FIB nos espera.
Del Ceramic sólo decir que Cooper sigue siendo el amo por muchos motivos, que los Lori Meyers sonaron bien y que dimos un digno pistoletazo de salida al verano musical. Y del FIB, bueno, confesaré que exceptuando el domingo, es el año que menos me atrae pero allí estaré fiel a mi cita, para gritar "thank you Benicàssim", para esquivar guiris cerdos tirados en el suelo, para seguir un planing de conciertos, cenar a destiempo, recuperarme con los tanganazos de cerveza reconstituyente y para sentirme viva por todas partes.
Y uno de los grupos que intuyo nos deparará mejores momentos es éste, los Gnarls Barkley, con un hitazo de esos que te impulsan a bailar aunque sean las 3 de la mañana y en el Escenario Verde ya no quepa ni un alfiler...
Benicàssim, get ready!
POR LA REVOLUCIÓN
Hoy es 14 de julio, hoy hace 219 años que se tomó la Bastilla y, aunque algunos ya lo celebramos el viernes, no me resisto a volver a mirar a nuestros vecinos, al hilo de una petición que me dispongo a complacer. Siempre encantada de rememorar a Monsieur Gainsbourg, aquí va la letra de Ballade de Melody Nelson. Que la disfruteis. :)
Ça c'est l'histoire
De Melody Nelson
Qu'à part moi-même personne
N'a jamais pris dans ses bras
Ça vous étonne
Mais c'est comme ça
Elle avait de l'amour
Pauvre Melody Nelson
Ouais, elle en avait des tonnes
Mais ses jours étaient comptés
Quatorze automnes
Et quinze étés
Un petit animal
Que cette Melody Nelson
Une adorable garçonne
Et si délicieuse enfant
Que je n'ai connue qu'un instant
Oh ! Ma Melody
Ma Melody Nelson
Aimable petite conne
Tu étais la condition
Sine qua non
De ma raison
Ésta es la historia
de Melody Nelson
que a parte de mí mismo nadie
tomó jamás entre sus brazos.
Os sorprende
pero es así.
Tenía amor,
pobre Melody Nelson.
Sí, lo tenía a toneladas
pero sus días estaban contados.
Catorce otoños
y quince veranos.
Un pequeño animal
esta Melody Nelson.
Una adorable "garçonne"
y tan deliciosa niña,
que sólo conocí por un instante.
Oh! Mi Melody
Mi Melody Nelson...
Amable y pequeña gilipollas*,
eras la condición
sine qua non
de mi razón.
* "Con", además del masculino de gilipollas, es "coño", pronunciado exactamente igual que el femenino "conne". ¿Un nuevo juego de palabras de Serge...? :)
Todavía recogiendo los pedacitos que quedan de mi cuerpo tras el Ceramic Festival (esa gravilla...), me dispongo a mirar al futuro y por ahora mi horizonte más próximo está en la cita anual, en mis vacaciones de chicas, en esa fuente inagotable de anécdotas y "mini-momentos" especiales... en una palabra: el FIB nos espera.
Del Ceramic sólo decir que Cooper sigue siendo el amo por muchos motivos, que los Lori Meyers sonaron bien y que dimos un digno pistoletazo de salida al verano musical. Y del FIB, bueno, confesaré que exceptuando el domingo, es el año que menos me atrae pero allí estaré fiel a mi cita, para gritar "thank you Benicàssim", para esquivar guiris cerdos tirados en el suelo, para seguir un planing de conciertos, cenar a destiempo, recuperarme con los tanganazos de cerveza reconstituyente y para sentirme viva por todas partes.
Y uno de los grupos que intuyo nos deparará mejores momentos es éste, los Gnarls Barkley, con un hitazo de esos que te impulsan a bailar aunque sean las 3 de la mañana y en el Escenario Verde ya no quepa ni un alfiler...
Benicàssim, get ready!
POR LA REVOLUCIÓN
Hoy es 14 de julio, hoy hace 219 años que se tomó la Bastilla y, aunque algunos ya lo celebramos el viernes, no me resisto a volver a mirar a nuestros vecinos, al hilo de una petición que me dispongo a complacer. Siempre encantada de rememorar a Monsieur Gainsbourg, aquí va la letra de Ballade de Melody Nelson. Que la disfruteis. :)
Ça c'est l'histoire
De Melody Nelson
Qu'à part moi-même personne
N'a jamais pris dans ses bras
Ça vous étonne
Mais c'est comme ça
Elle avait de l'amour
Pauvre Melody Nelson
Ouais, elle en avait des tonnes
Mais ses jours étaient comptés
Quatorze automnes
Et quinze étés
Un petit animal
Que cette Melody Nelson
Une adorable garçonne
Et si délicieuse enfant
Que je n'ai connue qu'un instant
Oh ! Ma Melody
Ma Melody Nelson
Aimable petite conne
Tu étais la condition
Sine qua non
De ma raison
Ésta es la historia
de Melody Nelson
que a parte de mí mismo nadie
tomó jamás entre sus brazos.
Os sorprende
pero es así.
Tenía amor,
pobre Melody Nelson.
Sí, lo tenía a toneladas
pero sus días estaban contados.
Catorce otoños
y quince veranos.
Un pequeño animal
esta Melody Nelson.
Una adorable "garçonne"
y tan deliciosa niña,
que sólo conocí por un instante.
Oh! Mi Melody
Mi Melody Nelson...
Amable y pequeña gilipollas*,
eras la condición
sine qua non
de mi razón.
* "Con", además del masculino de gilipollas, es "coño", pronunciado exactamente igual que el femenino "conne". ¿Un nuevo juego de palabras de Serge...? :)
domingo, 6 de julio de 2008
Nos vamos de excursión
LOS MAGNÉTICOS: SIN GRAVEDAD
A tu cara pálida ponle un poco de color
Ni la paciencia del Santo Job bastaría para postear con una conexión telefónica... En fin, aquí estamos de nuevo y todo para compartir una canción muy fresca, muy divertida y, como no podía ser menos, muy veraniega. Porque ayer nos fuimos de excursión playera con las sombrillas, la crema, la nevera, las cervezas y hasta con niño incluido, que los años no pasan en balde. Y me acordé de Nos vamos de excursión, el primer hit de los Magnéticos, pero también de Sin gravedad, que suena infinitamente mejor y me trae recuerdos de un agosto de 2001, de un primer Benicàssim y de unos días en los que todo parecía salir lo mejor posible. A 40 grados en aquella carpa hubo confetti, cartas de la baraja magnética, fotos y risas. Y durante aquellos días guardamos millones de anécdotas que todavía salen a la luz: las charlas interminables con el amigo asturiano que nos echamos, el café que nos venían a pedir los vecinos con la taza en la mano, la cafetera eléctrica que hizo saltar el sistema del camping, el ambiente cutre del Montemar, que todavía nos recibe cada año a la llegada al recinto con el mismo cartel: "Guardamos carabanas todo el año". (No es una falta de ortografía, es parte del encanto).
Los Magnéticos fueron uno de los grupos valencianos surgidos a mediados de los 90, que protagonizaron la llamada "explosión naranja". El conjunto de los hermanos Tormo y el incombustible Isma Rumbeu es muy especial para mí, por diversos motivos. Los conocí de acompañante en una entrevista y sobre ellos versaría, meses después, la segunda crónica concertera que tuve el gusto de firmar en mi vida, en una publicación "seria". Pero la chispa saltó cuando, en uno de los típicamente valencianos cruces carambolescos de destinos (bendita ciudad, tan grande y tan pequeña), resultó que Mamá Dumont había sido profesora de los hermanos, que todos se recordaban mutuamente y que el cantante incluso mencionó la visita de una pequeñísima Margaret Dumont en una ocasión al aula, cuando él contaba con unos 9 años. "Una cosa pequeña y rubia", diría el mediano de los Tormo al evocar algo de lo que yo tengo un recuerdo más que difuso.
Los Magnéticos publicaron 2 lps y se retiraron hará unos 5 años pero siempre se les recordará por tener uno de los directos más divertidos de la música española. Con toques futuristas en un claro homenaje a Aviador Dro, el cuarteto llenaba el escenario de pelotas hinchables, gafas de plástico y demás parafernalia que el público acababa por repartirse, al tiempo que coreaba los estribillos fáciles y frenéticos de las canciones. A los dibujos de César Tormo se unieron las creaciones en plastelina de Pablo Llorens, un talento del género en España, tal y como se puede comprobar en el vídeo de Sin gravedad. Llorens, que tiene 2 Goyas en su haber, nos enseñó un día su estudio, haciendo gala de la misma amabilidad que demuestra siempre que coincidimos en la noche valenciana.
Podría seguir con infinidad de otras vivencias asociadas a todos estos nombres pero no es cuestión de aburrir al personal ni de creerse que el blog es un diván de psicoanalista. Aquí está Sin gravedad, un tema que habla de verano, de amigos, de luz, de diversión, de sustancias para despegar, de buen rollo, de playa y de vacaciones, al menos esto último en mi cabecita. Y me quedo con esa frase que bien podría encabezar este rincón para compartir sonidos: las canciones buenas se cargan la gravedad.
Feliz inicio de semana. :)
Los Magnéticos: Sin gravedad
(Indestructible, 2001)
A tu cara pálida ponle un poco de color
Ni la paciencia del Santo Job bastaría para postear con una conexión telefónica... En fin, aquí estamos de nuevo y todo para compartir una canción muy fresca, muy divertida y, como no podía ser menos, muy veraniega. Porque ayer nos fuimos de excursión playera con las sombrillas, la crema, la nevera, las cervezas y hasta con niño incluido, que los años no pasan en balde. Y me acordé de Nos vamos de excursión, el primer hit de los Magnéticos, pero también de Sin gravedad, que suena infinitamente mejor y me trae recuerdos de un agosto de 2001, de un primer Benicàssim y de unos días en los que todo parecía salir lo mejor posible. A 40 grados en aquella carpa hubo confetti, cartas de la baraja magnética, fotos y risas. Y durante aquellos días guardamos millones de anécdotas que todavía salen a la luz: las charlas interminables con el amigo asturiano que nos echamos, el café que nos venían a pedir los vecinos con la taza en la mano, la cafetera eléctrica que hizo saltar el sistema del camping, el ambiente cutre del Montemar, que todavía nos recibe cada año a la llegada al recinto con el mismo cartel: "Guardamos carabanas todo el año". (No es una falta de ortografía, es parte del encanto).Los Magnéticos fueron uno de los grupos valencianos surgidos a mediados de los 90, que protagonizaron la llamada "explosión naranja". El conjunto de los hermanos Tormo y el incombustible Isma Rumbeu es muy especial para mí, por diversos motivos. Los conocí de acompañante en una entrevista y sobre ellos versaría, meses después, la segunda crónica concertera que tuve el gusto de firmar en mi vida, en una publicación "seria". Pero la chispa saltó cuando, en uno de los típicamente valencianos cruces carambolescos de destinos (bendita ciudad, tan grande y tan pequeña), resultó que Mamá Dumont había sido profesora de los hermanos, que todos se recordaban mutuamente y que el cantante incluso mencionó la visita de una pequeñísima Margaret Dumont en una ocasión al aula, cuando él contaba con unos 9 años. "Una cosa pequeña y rubia", diría el mediano de los Tormo al evocar algo de lo que yo tengo un recuerdo más que difuso.
Los Magnéticos publicaron 2 lps y se retiraron hará unos 5 años pero siempre se les recordará por tener uno de los directos más divertidos de la música española. Con toques futuristas en un claro homenaje a Aviador Dro, el cuarteto llenaba el escenario de pelotas hinchables, gafas de plástico y demás parafernalia que el público acababa por repartirse, al tiempo que coreaba los estribillos fáciles y frenéticos de las canciones. A los dibujos de César Tormo se unieron las creaciones en plastelina de Pablo Llorens, un talento del género en España, tal y como se puede comprobar en el vídeo de Sin gravedad. Llorens, que tiene 2 Goyas en su haber, nos enseñó un día su estudio, haciendo gala de la misma amabilidad que demuestra siempre que coincidimos en la noche valenciana.
Podría seguir con infinidad de otras vivencias asociadas a todos estos nombres pero no es cuestión de aburrir al personal ni de creerse que el blog es un diván de psicoanalista. Aquí está Sin gravedad, un tema que habla de verano, de amigos, de luz, de diversión, de sustancias para despegar, de buen rollo, de playa y de vacaciones, al menos esto último en mi cabecita. Y me quedo con esa frase que bien podría encabezar este rincón para compartir sonidos: las canciones buenas se cargan la gravedad.
Feliz inicio de semana. :)
Los Magnéticos: Sin gravedad
(Indestructible, 2001)
martes, 1 de julio de 2008
El hiphop de la mañana
FACTO DELAFÉ Y LAS FLORES AZULES: MAR EL PODER DEL MAR
Se me acumula la faena: buscar un par de canciones para dos amigos del blog a los que (como me suele pasar) prometí algo que llegará con retraso; ponerme al día de los cientos de discos que se publican cada mes y que me van llegando poco a poco; madrugar para soportar la bendita jornada intensiva; prepararme para lo que pueda (o no) venir, soñar con los ojos abiertos y vivir, sonreir, disfrutar...
En fin, atendiendo a alguna petición de ciertos amigos invisibles que quieren descubrir nuevos sonidos, vamos con una facilita. Ésta es una canción "de anuncio", que sonaba no hace mucho con la llegada de la primavera a ciertos grandes almacenes... No es que Facto Delafé sean mi grupo favorito, ni mucho menos, pero ponen la música perfecta a las mañanas de calor, conduciendo por la ciudad. Será que hoy estreno zapatos, será que han empezado las rebajas, será que me lo paso bien escuchándolos, el caso es que este hiphop suave y elegantón será del agrado de muchos, seguro. Este tema se incluía en su primer lp, Facto Delafé vs El Monstruo de las Ramblas pero en mi humildísima opinión, el segundo y último hasta la fecha, La luz de la mañana lo supera con creces, a pesar de eso tan manido aducido por algunos críticos, eso de que "han perdido la frescura", en fin.
Por cierto, estarán en el FIB, el jueves 17 de julio. No tengo tiempo de más por hoy, se me acumula la faena...
Se me acumula la faena: buscar un par de canciones para dos amigos del blog a los que (como me suele pasar) prometí algo que llegará con retraso; ponerme al día de los cientos de discos que se publican cada mes y que me van llegando poco a poco; madrugar para soportar la bendita jornada intensiva; prepararme para lo que pueda (o no) venir, soñar con los ojos abiertos y vivir, sonreir, disfrutar...En fin, atendiendo a alguna petición de ciertos amigos invisibles que quieren descubrir nuevos sonidos, vamos con una facilita. Ésta es una canción "de anuncio", que sonaba no hace mucho con la llegada de la primavera a ciertos grandes almacenes... No es que Facto Delafé sean mi grupo favorito, ni mucho menos, pero ponen la música perfecta a las mañanas de calor, conduciendo por la ciudad. Será que hoy estreno zapatos, será que han empezado las rebajas, será que me lo paso bien escuchándolos, el caso es que este hiphop suave y elegantón será del agrado de muchos, seguro. Este tema se incluía en su primer lp, Facto Delafé vs El Monstruo de las Ramblas pero en mi humildísima opinión, el segundo y último hasta la fecha, La luz de la mañana lo supera con creces, a pesar de eso tan manido aducido por algunos críticos, eso de que "han perdido la frescura", en fin.
Por cierto, estarán en el FIB, el jueves 17 de julio. No tengo tiempo de más por hoy, se me acumula la faena...
domingo, 29 de junio de 2008
Centro de gravedad
FRANCO BATTIATO: CENTRO DI GRAVITÀ PERMANENTE
Hola.... ¿hay alguien?... Son las 21.42 y debo ser la única personilla de los alrededores que no está pegada a la tele viendo la final... Pero tengo la radio puesta, no se me confundan, no soy de las que se complacen en marcar su diferencia y arrugan la nariz ante los espectáculos masivos y sobre todo el fútbol.
¿Se acuerdan de los tentetiesos? Esos muñecos un poco odiosos que siempre se mantienen derechos, que tienen una piedra o qué sé yo, que les aplica permanentemente la ley de la gravedad, sin que puedan torcerse o caer nunca. Cuando el maestro siciliano canta a su centro di gravità permanente se refiere a todo aquello que, no sólo nos mantiene vivos, sino derechos, rectos, invencibles. Ya, ya sé que soy monotemática pero conste que esta canción, ese estribillo, siempre me ha parecido demoledor: busco un centro de gravedad permanente que no me haga cambiar las ideas sobre las cosas y la gente.
No tengo fuerzas ahora para contarles todo lo que aconteció en el concierto de Franco Battiato hace un mes, porque es uno de esos momentos especiales que me guardo en una cajita y todavía me da miedo sacar a la luz, por si se rompe por el camino o se pudre. El caso es que llevo semanas reflexionando sobre el centro de gravedad, nuestro centro de gravedad, y no porque haya encontrado el mío. Aunque sé que estoy cerca cuando camino por ciertos lugares y sé que en esos momentos es ahí donde quiero estar y en ningún otro sitio del mundo. Mirar a las personas ayuda a mantenerse en gravedad, reirse, explorar las pupilas de los demás, una caricia en el momento oportuno, una cerveza al sol con los amigos, una siesta en la playa, la foto del hijo de un compañero en el trabajo... Son piedrecitas como las que albergan los tentetiesos y todo ello contribuye a que nos sintamos en gravedad permanente. Como ya he dicho en anteriores ocasiones, firme, serena, invicta, desafiante, sonriente... Y es que el cuento de la fuerza mental va a ser verdad... Yo me entiendo. :)
Feliz inicio de semana y que ganen los mejores. Siempre.
Hola.... ¿hay alguien?... Son las 21.42 y debo ser la única personilla de los alrededores que no está pegada a la tele viendo la final... Pero tengo la radio puesta, no se me confundan, no soy de las que se complacen en marcar su diferencia y arrugan la nariz ante los espectáculos masivos y sobre todo el fútbol.
¿Se acuerdan de los tentetiesos? Esos muñecos un poco odiosos que siempre se mantienen derechos, que tienen una piedra o qué sé yo, que les aplica permanentemente la ley de la gravedad, sin que puedan torcerse o caer nunca. Cuando el maestro siciliano canta a su centro di gravità permanente se refiere a todo aquello que, no sólo nos mantiene vivos, sino derechos, rectos, invencibles. Ya, ya sé que soy monotemática pero conste que esta canción, ese estribillo, siempre me ha parecido demoledor: busco un centro de gravedad permanente que no me haga cambiar las ideas sobre las cosas y la gente.
No tengo fuerzas ahora para contarles todo lo que aconteció en el concierto de Franco Battiato hace un mes, porque es uno de esos momentos especiales que me guardo en una cajita y todavía me da miedo sacar a la luz, por si se rompe por el camino o se pudre. El caso es que llevo semanas reflexionando sobre el centro de gravedad, nuestro centro de gravedad, y no porque haya encontrado el mío. Aunque sé que estoy cerca cuando camino por ciertos lugares y sé que en esos momentos es ahí donde quiero estar y en ningún otro sitio del mundo. Mirar a las personas ayuda a mantenerse en gravedad, reirse, explorar las pupilas de los demás, una caricia en el momento oportuno, una cerveza al sol con los amigos, una siesta en la playa, la foto del hijo de un compañero en el trabajo... Son piedrecitas como las que albergan los tentetiesos y todo ello contribuye a que nos sintamos en gravedad permanente. Como ya he dicho en anteriores ocasiones, firme, serena, invicta, desafiante, sonriente... Y es que el cuento de la fuerza mental va a ser verdad... Yo me entiendo. :)
Feliz inicio de semana y que ganen los mejores. Siempre.
lunes, 23 de junio de 2008
No más segundos premios
LOS PLANETAS: SEGUNDO PREMIO
Si esto te hace daño
De repente, este fin de semana ha llegado el verano. La playa, las primeras quemaduras, las mejillas encendidas, las siestas a 40 grados, las terracitas nocturnas, el vacío de las calles a la hora de comer, el sol colándose hasta en el cuarto de baño... Y de repente también, un sábado por la noche a punto de esfumarse suena esta canción y de golpe, de una patada, te sientes transportado a otro verano, al de 9 años atrás (¿o eran 10?), del que ya se habló por aquí en otra ocasión.
Segundo premio es el espléndido arranque del que muchos consideramos el mejor disco de Los Planetas, Una semana en el motor de un autobús. Le sigue La playa y la combinación de esas dos canciones me pone los pelos de punta, especialmente la batería inicial del temazo que hoy nos ocupa. Segundo premio es un típico berrinche de Jota porque su chica no le hace caso, expresado, como es habitual, con sus frases de adolescente, que no por ello son menos certeras: sentado esperando a que llames, rezando por que des una señal, los días cada vez van más despacio y solamente puedo esperar.
Y hoy, diez años después, cuando muchas cosas han cambiado y muchas otras parece que pueden cambiar; diez veranos más tarde, una se pregunta por qué este tema vuelve a sonar tan dolorosamente cierto; una se plantea si merece estar sentada esperando una señal. Pero entre todas las dudas surge una certidumbre que deja un paso por detrás la canción y demuestra que diez años no pasan en balde: los días ahora pasan muy deprisa, ya no hay miedo y sí una seguridad aplastante de ser la única y de no querer desperdiciar ni un minuto de tiempo. Todo esto, con una sonrisa de oreja a oreja. Y el que no lo entienda, que vuelva a la playa de hace diez años.
Los Planetas: Segundo premio (directo, FIB 2002)
PD: yo estuve en ese FIB y fue BRUTAL (aunque el video no hace justicia, la verdad)
Si esto te hace daño
De repente, este fin de semana ha llegado el verano. La playa, las primeras quemaduras, las mejillas encendidas, las siestas a 40 grados, las terracitas nocturnas, el vacío de las calles a la hora de comer, el sol colándose hasta en el cuarto de baño... Y de repente también, un sábado por la noche a punto de esfumarse suena esta canción y de golpe, de una patada, te sientes transportado a otro verano, al de 9 años atrás (¿o eran 10?), del que ya se habló por aquí en otra ocasión.
Segundo premio es el espléndido arranque del que muchos consideramos el mejor disco de Los Planetas, Una semana en el motor de un autobús. Le sigue La playa y la combinación de esas dos canciones me pone los pelos de punta, especialmente la batería inicial del temazo que hoy nos ocupa. Segundo premio es un típico berrinche de Jota porque su chica no le hace caso, expresado, como es habitual, con sus frases de adolescente, que no por ello son menos certeras: sentado esperando a que llames, rezando por que des una señal, los días cada vez van más despacio y solamente puedo esperar.
Y hoy, diez años después, cuando muchas cosas han cambiado y muchas otras parece que pueden cambiar; diez veranos más tarde, una se pregunta por qué este tema vuelve a sonar tan dolorosamente cierto; una se plantea si merece estar sentada esperando una señal. Pero entre todas las dudas surge una certidumbre que deja un paso por detrás la canción y demuestra que diez años no pasan en balde: los días ahora pasan muy deprisa, ya no hay miedo y sí una seguridad aplastante de ser la única y de no querer desperdiciar ni un minuto de tiempo. Todo esto, con una sonrisa de oreja a oreja. Y el que no lo entienda, que vuelva a la playa de hace diez años.
Los Planetas: Segundo premio (directo, FIB 2002)
PD: yo estuve en ese FIB y fue BRUTAL (aunque el video no hace justicia, la verdad)
miércoles, 18 de junio de 2008
El algodón no engaña
CURTIS MAYFIELD: MOVE ON UP
Son días de recoger algodón (algún día hablaremos de la canción que dio lugar a este mensaje en clave, que sólo algunas pueden entender...) y no da tiempo casi a nada, excepto a respirar. Porque no van a poder conmigo, ya elevé el grito de guerra hace unas semanas y ahí sigo, lanza en mano y con la mirada desafiante, a pesar de los power points eternos y los días rojos.
El caso es que estos días me estoy inyectando en vena esta canción, el clasiquísimo y mitiquísimo Move on up, porque suena perfecto en mi coche, cuando recorro la parte más fea de la ciudad para venir a la fábrica y encerrarme hasta la puesta de sol. Y no hay más motivos. Con todos ustedes, Mr. Curtis Mayfield, dosis de energía pura y dura. Cuidado: es muy adictivo.
PD: no hay tiempo para contar que el sábado vimos a La Casa Azul y Guille nos volvió a engañar, cantando solo al piano, con proyecciones de chicas en plan holograma tras él... y La revolución sexual sonó estupenda... y el domingo me levanté y corrí a escuchar toda la discografía del grupo... ¡y recordaba todas las canciones! Tampoco puedo detenerme a relatar el aburrido concierto que el enorme Antonio Luque nos ofreció... y esas paridas que surgen en todos los festivales, como "¿Pero cómo te vas a enrollar al Chinarro? ¿Y qué haces tú con GG Penningstone? ¡Que lleva mochila!" o cuando alguien le pidió una de Dylan a Love of Lesbian. En fin, brevemente, damos por iniciada la temporada festivalera-veraniega y por mi parte, con brillo en los ojos y esperanzas en el verano del amor, venga lo que venga. :)
Son días de recoger algodón (algún día hablaremos de la canción que dio lugar a este mensaje en clave, que sólo algunas pueden entender...) y no da tiempo casi a nada, excepto a respirar. Porque no van a poder conmigo, ya elevé el grito de guerra hace unas semanas y ahí sigo, lanza en mano y con la mirada desafiante, a pesar de los power points eternos y los días rojos.
El caso es que estos días me estoy inyectando en vena esta canción, el clasiquísimo y mitiquísimo Move on up, porque suena perfecto en mi coche, cuando recorro la parte más fea de la ciudad para venir a la fábrica y encerrarme hasta la puesta de sol. Y no hay más motivos. Con todos ustedes, Mr. Curtis Mayfield, dosis de energía pura y dura. Cuidado: es muy adictivo.
PD: no hay tiempo para contar que el sábado vimos a La Casa Azul y Guille nos volvió a engañar, cantando solo al piano, con proyecciones de chicas en plan holograma tras él... y La revolución sexual sonó estupenda... y el domingo me levanté y corrí a escuchar toda la discografía del grupo... ¡y recordaba todas las canciones! Tampoco puedo detenerme a relatar el aburrido concierto que el enorme Antonio Luque nos ofreció... y esas paridas que surgen en todos los festivales, como "¿Pero cómo te vas a enrollar al Chinarro? ¿Y qué haces tú con GG Penningstone? ¡Que lleva mochila!" o cuando alguien le pidió una de Dylan a Love of Lesbian. En fin, brevemente, damos por iniciada la temporada festivalera-veraniega y por mi parte, con brillo en los ojos y esperanzas en el verano del amor, venga lo que venga. :)
viernes, 7 de septiembre de 2007
Nada es como esperaba
LOS PLANETAS - LA PLAYA
De entrada, lo reconozco, todas las canciones que hablan de la playa me inspiran ternura. Será por haberlo mamado desde los 6 meses, no lo sé, pero para mí un verano sin playa no tiene sentido y una vida sin mar no es vida. Es curioso, ayer reflexionaba yo sobre las distintas percepciones que uno tiene del mar, según donde haya nacido. Leía algo que otra persona había escrito, sobre el significado de algunas frases de Duncan Dhu para alguien nacido en el Norte, más concretamente en San Sebastián, y tenía toda la razón. Para mí, decir playa es decir Mediterráneo, Serrat, aventurillas de verano, felicidad de adolescente, cervezas, risas… en fin, un compendio de cosas bastante erótico-festivas. Sin embargo, decir Cantábrico (porque tengo la suerte de llevarlo también en la sangre) evoca sensaciones totalmente alejadas del veranito dominguero. Lo dejaremos para otro momento.
Volviendo al principio, ayer me atacó a traición una de mis canciones favoritas. Iba yo en mi coche en plan DJ casera, con un reproductor de mp3 que se ha convertido en mi mejor amigo, y dejé el piloto automático, esto es, la reproducción aleatoria. Había olvidado que tenía esa canción y de repente suenan los primeros acordes: La playa, de Los Planetas. Y ya no veía la calle ni los semáforos, sólo podía ver el verano del 98 y la sonrisa de despreocupación que lucíamos todos a todas horas por aquel entonces.
Hay quien dice que esta canción es de las peores de Los Planetas. Yo no lo creo y de hecho Una semana en el motor de un autobús es de lo mejorcito que han hecho hasta la fecha los granaínos. La apertura es espectacular: Segundo premio y La playa, que en mi memoria están soldadas a fuego.
Durante aquel verano él ponía siempre La playa. Nos gustábamos, nos besábamos mucho, nos queríamos, o eso nos parecía, aunque ambos sabíamos que duraríamos lo que durara el calor. Y así fue, él huyó y la canción empezó a tener significado para mí cuando la escuché sola, sola en todos los sentidos. No tardé en reirme de todo aquello y en especial de él, pero nunca he podido escuchar La playa sin sentir un pellizquito en el estómago, exactamente lo que me ocurrió ayer mientras iba conduciendo. Porque yo también me moría de celos cuando “alguno de estos” me hablaba de él, que no me llamó ni una sola vez y al que pensé destrozar varias veces, aunque le perseguí y conseguí que confesara que me echaba de menos. Finalmente, comprobé que era cierto lo que me decían sobre él: no merecía la pena. Pero durante tiempo después, cada vez que daba un paso él aparecía justo en medio y saltaba por los aires cuanto yo planeaba. Cosas de la juventud…
Para mí La playa es algo más que una historieta de amoríos juveniles. Es la melodía de los buenos tiempos y de la diversión, antes de que aparecieran en nuestras vidas palabras como nómina, muerte, boda o piso en venta. Y por eso me da igual si Jota la canta con desgana en los conciertos con los brazos cruzados, o si proyectan videos de gente follando mientras la tocan. El significado de La playa me pertenece a mí, sólo a mí. Y sí, si me acuerdo, me duele todavía.
PD: las fotos pueden parecer aleatorias (como la sesión del mp3) pero son exactamente de la playa en la que pasé mis mejores veranos, los de mi infancia y mi adolescencia. Intentando olvidarme cada día y acordándome el resto de mi vida
De entrada, lo reconozco, todas las canciones que hablan de la playa me inspiran ternura. Será por haberlo mamado desde los 6 meses, no lo sé, pero para mí un verano sin playa no tiene sentido y una vida sin mar no es vida. Es curioso, ayer reflexionaba yo sobre las distintas percepciones que uno tiene del mar, según donde haya nacido. Leía algo que otra persona había escrito, sobre el significado de algunas frases de Duncan Dhu para alguien nacido en el Norte, más concretamente en San Sebastián, y tenía toda la razón. Para mí, decir playa es decir Mediterráneo, Serrat, aventurillas de verano, felicidad de adolescente, cervezas, risas… en fin, un compendio de cosas bastante erótico-festivas. Sin embargo, decir Cantábrico (porque tengo la suerte de llevarlo también en la sangre) evoca sensaciones totalmente alejadas del veranito dominguero. Lo dejaremos para otro momento.Volviendo al principio, ayer me atacó a traición una de mis canciones favoritas. Iba yo en mi coche en plan DJ casera, con un reproductor de mp3 que se ha convertido en mi mejor amigo, y dejé el piloto automático, esto es, la reproducción aleatoria. Había olvidado que tenía esa canción y de repente suenan los primeros acordes: La playa, de Los Planetas. Y ya no veía la calle ni los semáforos, sólo podía ver el verano del 98 y la sonrisa de despreocupación que lucíamos todos a todas horas por aquel entonces.
Hay quien dice que esta canción es de las peores de Los Planetas. Yo no lo creo y de hecho Una semana en el motor de un autobús es de lo mejorcito que han hecho hasta la fecha los granaínos. La apertura es espectacular: Segundo premio y La playa, que en mi memoria están soldadas a fuego.
Durante aquel verano él ponía siempre La playa. Nos gustábamos, nos besábamos mucho, nos queríamos, o eso nos parecía, aunque ambos sabíamos que duraríamos lo que durara el calor. Y así fue, él huyó y la canción empezó a tener significado para mí cuando la escuché sola, sola en todos los sentidos. No tardé en reirme de todo aquello y en especial de él, pero nunca he podido escuchar La playa sin sentir un pellizquito en el estómago, exactamente lo que me ocurrió ayer mientras iba conduciendo. Porque yo también me moría de celos cuando “alguno de estos” me hablaba de él, que no me llamó ni una sola vez y al que pensé destrozar varias veces, aunque le perseguí y conseguí que confesara que me echaba de menos. Finalmente, comprobé que era cierto lo que me decían sobre él: no merecía la pena. Pero durante tiempo después, cada vez que daba un paso él aparecía justo en medio y saltaba por los aires cuanto yo planeaba. Cosas de la juventud…
Para mí La playa es algo más que una historieta de amoríos juveniles. Es la melodía de los buenos tiempos y de la diversión, antes de que aparecieran en nuestras vidas palabras como nómina, muerte, boda o piso en venta. Y por eso me da igual si Jota la canta con desgana en los conciertos con los brazos cruzados, o si proyectan videos de gente follando mientras la tocan. El significado de La playa me pertenece a mí, sólo a mí. Y sí, si me acuerdo, me duele todavía.PD: las fotos pueden parecer aleatorias (como la sesión del mp3) pero son exactamente de la playa en la que pasé mis mejores veranos, los de mi infancia y mi adolescencia. Intentando olvidarme cada día y acordándome el resto de mi vida
domingo, 2 de septiembre de 2007
Harry Horse
Abrimos, por fin, el blog a las tan esperadas colaboraciones con una historia que se cuela en nuestro corazón con una enorme reponsabilidad: abre el fuego tras las vacaciones y lo hace en una tarde de domingo pegajosa y gris, en la que el sueño ha vencido cualquier impulso de vida y el verano huye a velocidades de vértigo. De las vacaciones y la depresión, hablaremos otro día.
Con todos ustedes, la historia de Harry Horse. ¡Gracias, Ruby! ;)
El jueves 30 de agosto, después de batir el récord Guiness de compra rápida de zapatos en unos grandes almacenes (con muchas tiendas de zapatos), me pasé por Discos Amsterdam para recoger unos Cd's de Wedding Present que tenía encargados. Mientras esperaba en el mostrador a que el dependiente de la tienda terminara una insulsa charla con dos clientes sobre vinilos canadienses, despertaron mi curiosodad unas 20 caricaturas de estrellas del rock expuestas, en tamaño 10 x 13 cm, y a precio de risa para los tiempos que corren: 1 € (por supuesto, no son originales, no pidamos peras al olmo). Compré unas cuantas.
El siguiente paso fue hacerme con unos marcos por el mismo precio en la casa de fotos contigua al cuchitril del Vitoria. Nunca el contiente ha de costar más que el contenido,pensé...Después, la Black&Decker que no es más que una taladradora, con otra marca, de los años 70' herencia de mi padre, y llenar las paredes de agujeros: unos valen, otros no, unos se pueden camuflar y ya haremos la masilla mágica para los otros...
El resultado es que en mi casa, además de Cukors, dos plantas y dos cactus (que me perdonen los botánicos pero a mi el cactus nunca me pareció una planta), se han instalado ahora Kurt Cobain, The Velvet Underground&Nico&Warhol, Iggy Pop y Nick Cave.
El autor de las caricaturas es un tal HARRY HORSE (1960-2007), escritor de cuentos infantiles, dibujante y colaborador como caricaturista en el Sunday Herald, entre otras cosas.
También cantaba y tocaba el banjo en un grupo, SWAMPTRASH, que hacían "bluegrass and kicked up a bit of dust".
Entrometiéndome un poco más en su vida, descubro que tuvo un amor, Mandy, con la que convivió 16 años, y que debido a una enfermedad de ésta, un buen dia decidieron marcharse los dos con la música a otra parte...
http://news.scotsman.com/index.cfm?id=53752007
En su myspace, todavía vigente, hay algunos, escasos, dibujos suyos. También se puede leer como sus amigos todavía le felicitan por su cumpleaños, es Tauro, como yo.
http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendID=138151431
http://www.sundayherald.com/news/heraldnews/display.var.1362860.0.stage_show_set_to_commemorate_harry_horse.php
Ahora, las caricaturas mal colgadas en la pared, tienen vida propia, la de este escocés, que me ha dejado una historia para poder contar...
Con todos ustedes, la historia de Harry Horse. ¡Gracias, Ruby! ;)
El jueves 30 de agosto, después de batir el récord Guiness de compra rápida de zapatos en unos grandes almacenes (con muchas tiendas de zapatos), me pasé por Discos Amsterdam para recoger unos Cd's de Wedding Present que tenía encargados. Mientras esperaba en el mostrador a que el dependiente de la tienda terminara una insulsa charla con dos clientes sobre vinilos canadienses, despertaron mi curiosodad unas 20 caricaturas de estrellas del rock expuestas, en tamaño 10 x 13 cm, y a precio de risa para los tiempos que corren: 1 € (por supuesto, no son originales, no pidamos peras al olmo). Compré unas cuantas.El siguiente paso fue hacerme con unos marcos por el mismo precio en la casa de fotos contigua al cuchitril del Vitoria. Nunca el contiente ha de costar más que el contenido,pensé...Después, la Black&Decker que no es más que una taladradora, con otra marca, de los años 70' herencia de mi padre, y llenar las paredes de agujeros: unos valen, otros no, unos se pueden camuflar y ya haremos la masilla mágica para los otros...
El resultado es que en mi casa, además de Cukors, dos plantas y dos cactus (que me perdonen los botánicos pero a mi el cactus nunca me pareció una planta), se han instalado ahora Kurt Cobain, The Velvet Underground&Nico&Warhol, Iggy Pop y Nick Cave.
El autor de las caricaturas es un tal HARRY HORSE (1960-2007), escritor de cuentos infantiles, dibujante y colaborador como caricaturista en el Sunday Herald, entre otras cosas.
También cantaba y tocaba el banjo en un grupo, SWAMPTRASH, que hacían "bluegrass and kicked up a bit of dust".
Entrometiéndome un poco más en su vida, descubro que tuvo un amor, Mandy, con la que convivió 16 años, y que debido a una enfermedad de ésta, un buen dia decidieron marcharse los dos con la música a otra parte...
http://news.scotsman.com/index.cfm?id=53752007
En su myspace, todavía vigente, hay algunos, escasos, dibujos suyos. También se puede leer como sus amigos todavía le felicitan por su cumpleaños, es Tauro, como yo.
http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendID=138151431
http://www.sundayherald.com/news/heraldnews/display.var.1362860.0.stage_show_set_to_commemorate_harry_horse.php
Ahora, las caricaturas mal colgadas en la pared, tienen vida propia, la de este escocés, que me ha dejado una historia para poder contar...
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